Портрет

       Он ежедневно с утра до вечера стоял у мольберта и пытался написать портрет жены. Портрет не получался и это приводило его в отчаяние. А ведь он был известным художником-портретистом, картины которого демонстрировались на выставках и находились во многих частных коллекциях. Временами он приходил в неистовое отчаяние, но потом успокаивался и упорно писал, писал, писал.
       Его жена, портрет которой он так упорно писал, однажды просто исчезла из его жизни. Исчезла неожиданно и неизвестно почему. Просто ушла и всё.
       Сначала он не понял, что произошло. Это неожиданное известие застало его в гостях, где он просто весело проводил время со своими друзьями. Они временами собирались вместе, чтобы отдохнуть от дел, семей и проблем. И вот в самый разгар веселья и пришло это известие от его домработницы, что его жена ушла. Эта новость медленно доходила до его пьяного сознания. Большое количество выпитого сделало своё дело и поначалу он даже не совсем понял о чём идёт речь. Ну ушла и ушла...придёт.  В чём проблема? Но когда до него стало доходить, то первой отрезвляющей мыслью было недовольное раздражение...как это, как это ушла, куда, зачем, почему,
        Его отношения с женой ничего подобного даже близко не предполагали, хотя за последние годы и претерпели значительные  изменения. Они были женаты уже десять лет. И первые годы это был монолитный союз, который было не разорвать. Но с годами этот монолит постепенно трансформировался в две параллельные благополучные жизни с общим бюджетом, домом и внешним семейным благополучием.      
       Когда-то он безумно любил свою жену, но со временем страсть поутихла, а вместе с ней и другие сильнодействующие чувства. Их семейная жизнь превратилась в удобную, райскую и тихую гавань без штормов и потрясений, в которой все проблемы решались, в основном, с помощью денег. Его это вполне устраивало. Он дал жене всё, полностью обеспечил её материально со всеми её запросами, построил великолепный дом...и успокоился.
        Он жил своей жизнью, писал картины, проводил время с друзьями и вне дома всё меньше и меньше вспоминал о жене. Чтобы лишний раз не отвлекаться на дела жены, он нанял для неё личного шофёра, потому что сама она садиться за руль категорически отказывалась. Он хотел нанять в дом ещё и повара, но жена была против. И он остановился только на домработнице.
       Детей у них не было. Он сразу предупредил жену, что дети ему не нужны. Потому что ему некогда ими заниматься. Потому что они будут мешать ему работать. Он человек творческий и ему нужна свобода действий. Фактически он поставит её перед выбором...или он, или ребёнок. Пока она  училась, о детях она и сама не особо задумывалась. А потом...она просто смирилась с его нежеланием иметь детей, потому что очень его любила и очень ценила, как талантливого художника.
       Она вообще было идеальной женой. Она в любое время дня и ночи встречала его, когда он приходил домой. Она всегда была рядом, когда ему, что-то было нужно. Она, как историк по образованию, была умным, начитанным и интересным собеседником. Она щедро принимала его гостей, друзей и родственников. Великолепно готовила. Была первым ценителем его картин. Достойно представляла себя на людях, как его половила. Всегда была завистью его друзей и знакомых. Поначалу он гордился такой женой, но со временем  стал принимать всё, как должное...привыкнув к её достоинствам и перестав их ценить. В его жизни она была всем...и  одновременно ничем. Потому что это она жила для него...а он жил только для себя.
       Последние годы он вообще вспоминал о жене только дома. Не интересовался, чем она занимается. Не беспокоился о её здоровье. Не жаловал её родственников.  Не интересовался её кругом знакомых и вообще был равнодушен к её личной жизни. Ему было достаточно того, что она хорошо обеспечена...и ладно.
       Он уже и на помнил, когда наступил тот момент, который отделил жизнь его любимой женщины от жизнь его жены. Когда-то он с первого взгляда безумно влюбился в молодую 18-летнюю девушку, которая переходила улицу по пешеходному переходу. Бросив машину у тротуара, он кинулся за этой девушкой вслед. Через год они поженились.   
       Он настолько её любил, что какое-то время писал только её портреты. Он готов был заниматься этим круглые сутки...чем он и занимался, написав большое количество её портретов. Она так сильно владела его душой и жизнью, что он не мог прожить без неё и минуты. Несколько лет они буквально не расставались ни на день. А потом...
       Потом он стал постепенно сокращать её присутствие рядом с собой. Практически сократив его до минимума. Она не скандалила, не возмущалась, а просто приняла это с уважительным спокойствием...с каким она когда-то приняла его нежелание иметь детей. Он не знал, что она думала по этому поводу. Да ему это было и не интересно. Она всегда была рядом...его и только его личным Ангелом-Хранителем, его надёжным тылом в их семейной райской тихий гавани, которая была, есть и будет всегда...и по-другому просто быть не могло.
       И вот теперь она ушла и его надёжный тыл, его тихая гавань в один момент перестали существовать.  Первой мыслью было недовольное раздражение...как это, как это ушла, куда, зачем, почему,  Но постепенно вместе с трезвостью наступил и эмоционально-душевный ступор. Его как-будто обесточили. Он сидел оглушённый произошедшим, не в силах осознать, что случилось. Друзья пытались, как могли, привести его в чувство...но он их просто не слышал. В такой оглушённой прострации они и привезли его домой.
       Дома его встретила оглушительная тишина. Поначалу он даже не понял, почему жена его не встречает. Но вспомнив, что её уже нет, его душу вдруг пронзила невыносимая боль, а сердце сильно сжали "тиски". Он вдруг почувствовал, что ему стало нечем дышать. Последнее, что он запомнил...это звонок своему другу-медику.
       Очнулся он на диване в гостинной. Рядом за столом сидел его друг и что-то писал. Увидев, что он очнулся, друг подошёл к дивану, сел рядом и спросил, как он себя чувствует. Он в ответ просто мотнул головой...и зарыдал. Отвернувшись к спинке дивана, он рыдал навзрыд. Друг ему не мешал и не успокаивал. Выплакавшись, он уснул.
       Проснулся он поздно вечером. В доме было тихо и только в районе кухни были слышно чьё-то присутствие. Он встал и пошёл на кухню, в какой-то момент подумав, что это его жена на кухне готовит ему ужин. А всё произошедшее...это был просто страшный сон. Но вдруг ему навстречу из кухни вышла домработница и сказала, что его друг дал ей нужные указания и уехал на вызов. Он понял, что это не сон и что его жены действительно больше нет в его жизни.
       Потянулись дни одиночества. Первое аремя он пытался искать жену, но никто из общих друзей и знакомых не знал, где она находится. Кто-то, где-то её видел, кто-то о ней слышал и всё. А родственники жены даже на порог его не пустили. И он эмоционально застыл.
       Целыми днями он сидел в своём кабинете в полной тишине, глядя невидящими глазами на стену, где висел портрет жены. Домработница буквально насильно периодически заставляла его что-нибудь съесть. Он пытался забыться работой, но руки не в силах были держать ни кисти, ни карандаши. Он даже представить себе не мог, как он на самом деле сильно любит свою жену. Он не понимал почему она так с ним поступила. Что он сделал ей плохого? Что ей не хватало?
       Время шло, а легче ему не становилось. С каждым днём он всё меньше и меньше хотел просыпаться утром. Его душа не хотела жить без любимого человека. Он не мог думать ни о ком и ни о чём, кроме своей жены. Чёрная тоска медленно, но верно накрывала его с головой. Ему всё тяжелее и тяжелее становилось дальше жить. Перебирая в памяти годы прожитые с женой, он впервые посмотрел на них с другой стороны и...неожиданно понял, как сильно он виноват перед своей ней.  Это было, как озарение, которое отозвалось в его душе невыносимой болью. От этого озарения ему стало ещё хуже...и он, не сдерживая слёз, стал мысленно просить у неё прощения. Только сейчас он начал что-то понимать в том, что произошло. Чувство вины окончательно придавило его ко дну отчаяния.
       Друзья и его родственники много раз пытались вывести его из этого состояния, но всё было бесполезно. Он смотрел на них не слыша их, как-будто находился за толстой стеклянной стеной. Никто не мог до него достучаться, кроме домработницы, которая всегда очень хорошо относилась к его жене. В перерывах между делами, она приходила к нему в кабинет и рассказывала ему о том, как жила его жена в последнее время. Он слушал её, плакал и ему ненадолго становилось легче. Иногда такие беседы происходили в его мастерской, где он, закрыв глаза, просто лежал на диване и слушал. По сути сейчас домработница была единственной его связью с внешним миром. Потому что он практически выключил себя из жизни, уйдя ото всех в себя и отключив дома всю технику. Без жены ему не нужно было ничего. Ничего.
       Полгода друзья пытались с помощью разных методов "вылечить" его душевное "заболевание", но всё было тщетно. Тогда они решили действовать по-другому. У одного из них была знакомая, которая знала очень сильную ведунью-целительницу. Она уже очень многим помогла и друзья надеялись, что и ему она тоже сможет помочь.
       В назначенное время друзья повезли его к этой ведунье-целительнице. Ехали долго и наконец к концу дня приехали в глухую деревню. Им показали нужный дом и проехав ещё немного, они остановились около старого бревенчатого дома с невысоким деревянным забором. Друзья остались в машине, а он один пошёл по дорожке к дому.
       Войдя в тёмные сени, он увидел справа дверь и постучал. Дверь открылась и он услышал женский голос:
- Проходи.
       Он вошёл в обычную деревенскую комнату со старой резной мебелью, настоящей русской печкой и остановился у порога. В доме  стоял стойкий запах лесных трав, берёзовых поленьев и хлеба. Классическая деревенская бабка со строгим лицом и пронзительно-добрыми глазами встретила его сидя за столом. Она встала, поставила на середину комнаты стул и сказала:
- Чего стоишь? Проходи и садись на стул. Я тебя уже давно жду.
       Он подошёл к стулу, сел и закрыл глаза. Он так устал, что ему было всё равно, что сейчас будет происходить и что бабка с ним будет делать. Она ничего не говорила, но он слышал вокруг себя её шаги, шопот и какое-то шуршание. Через некоторое время он  почувствовал свежий прилив сил. Руки снова захотели взять кисти и начать писать картины. А на душе сквозь больную чёрную тьму сверкнул яркий луч света. В следующее мгновение он услышал:
- Открой глаза.
       Он открыл глаза и посмотрел на бабку, а она, пронзительно глядя на него, сказала ему:
- Нарисуй портрет жены. И она вернётся в твою жизнь на том самом месте, где ты впервые увидел её. А теперь иди.
       Когда он был уже около двери, бвбка неожиданно остановила его и сказала:
- Нарисуй её с ребёнком.
Он удивлённо спросил:
- С каким ещё ребёнком?
Бабка резко оборвала его:
- Не задавай лишних вопросов. Нарисуй и всё. Если хочешь вернуть жену.
Потом она махнула рукой, словно провожая его и он вышел из комнаты.
       Вернувшись домой, он заперся в мастерской и сразу принялся писать портрет жены. Он был уверен, что это дело нескольких дней и очень скоро он её увидит. Но напрасно он так думал. Неожиданно он столкнулся с тем, образ жены в памяти стал постепенно таять. С каждой попыткой вспомнить его, яркость образа становилась всё туманнее. Одновременно с этим он временами вообще исчезал из памяти. И чем сильнее он пытался вспомнить лицо жены, тем быстрее её образ ускользал от него. Он прошёл по дому, отыскал все её портреты, фотографии и с ужасом увидел , что на них её лицо тоже стало исчезать.
       Вернувшись в мастерскую он подошёл к мольберту и из последних сил напрягая память,  быстро набросал карандашом рисунок будущего портрета жены. . У него неожиданно получилось. Он продолжил и полностью закончил его. Но в следующее мгновение он увидел, что рисунок то становился ярче, то почти исчезал с полотна. Решив дальше не продолжать, он оставил на ночь всё, как есть.
       Но утром рисунок вообще исчез. Он снова принялся его рисовать и опять на следующее утро рисунка не оказалось на полотне. Но он не остановился и не опустил руки...снова, и снова рисуя любимый образ. Ведь он был единственной надеждой на возвращение жены. Прошло много времени, прежде чем, придя однажды утром в мастерскую, он увидел, что рисунок остался на полотне. Быстрыми штрихами закончив его, он взял кисти и начал писать портрет маслом. Но следующим утром на полотне остался только карандашный рисунок, а краска исчезла. И всё началось сначала. Каждый день с утра он снова начинал писать красками портрет и каждое следующее утро краски исчезали. Время шло, за окном дни сменялись неделями и месяцами. Но он не останавливался и упорно писал, писал, писал портрет жены. Потому что это было единственное, что давало надежду и смысл жить дальше.
       Наконец очередным утром краски не исчезли. Он понял, что уже близок к цели и в течение нескольких дней попытался закончил портрет. Но ему это никак не удавалось. Когда он уже был уверен, что портрет готов, что-то мешало ему так думать. Для полной завершённости явно чего-то не хватало, но чего он никак не мог понять.
       Однажды он проснулся ночью и никак не мог уснуть. Он встал, решив пойти на кухню и что-нибудь там перехватить. Проходя мимо мастерской, он заметил, что дверь в мастерскую приоткрыта. Он был уверен, что вечером дверь закрыл, но...может и забыл. Заглянув в мастерскую, он автоматически посмотрел на потрет жены и застыл от неожиданности. В лунном свете, который падал из окна на портрет, он с удивлением увидел на нём жену...с ребёнком на руках. Придя в себя, он вошёл в мастерскую, включил свет и...никакого ребёнка на портрете не было. Жена одна смотрела на него с портрета. И тогда он вспомнил слова бабки про ребёнка. В этот момент он понял, почему ему портрет всё время казался незаконченным.
       К своему удивлению он очень чётко запомнил образ ребёнка и тут же принялся его рисовать на портрете жены. Сколько это длилось, он уже не помнил. И очнулся только тогда, когда портрет жены с ребёнком был полностью закончен, а в дверь со всех сил колотилась домработница. От неё он узнал, что из мастерской он не выходил три дня подряд и только кричал ей через дверь, что очень занят. Убедившись, что с ним всё в порядке, домработница зашла в мастерскую и подошла к портрету. Какое-то время она молча смотрела на него, а потом вдруг сказала:
- Ваш сын очень на вас похож.
Он от неожиданности выронил кисть из руки на пол и заикаясь спросил:
- Какой ещё сын?
Показав на портрете на ребёнка, домработница ответила:
- Ну как какой? Вот этот. На руках у вашей жены.
В мастерской, после её слов, повисла неловкая тишина. Засобиравшись по делам, домработница быстро покинула мастерскую. А он так и остался стоять, с недоумением глядя на портрет жены с ребёнком на руках.
       Прошло несколько дней. С того момента, как портрет был полностью готов, к нему постепенно стали возвращаться  желания жить, писать картины и выходить из дома. Его жизнь медленно, но верно снова наполнялась внешним миром.
       В тот день он впервые за долгое время собирался на своей машине поехать на дачу к другу на день рождения. Не рассчитав время, он сильно опаздывал. На одной из улиц он не успел проскочить на зелёный свет и красный свет остановил его перед пешеходным переходом. Толпа, переходившая улицу, растянулась на весь переход и ему казалось, что она никогда не кончится. Последней улицу переходила молодая женщина с прогулочной коляской, в которой сидел малыш примерно 1-2 лет. Он с раздражением смотрел на эту женщину и ждал, когда она наконец перейдёт дорогу и освободит её для проезда. Что-то в этой женщине показалось ему знакомым и, вглядевшись в неё по-внимательней, он неожиданно узнал в ней свою жену. В этот момент он вспомнил, что именно на этой улице и именно на этом переходе, он много лет назад впервые увидел свою жену.
        Бросив машину сразу за переходом, он выскочил из неё и бросился вслед за женой. Когда он почти догнал её, он остановился и позвал её по имени. Его сердце готово было  выскочить из груди, а кровь в сердце была в огромные барабаны. 
       Жена остановилась, медленно оглянулась и посмотрела на него. Он стоял ни жив, ни мёртв. Как же он любил её в этот момент, как любил. А она стояла и молча смотрела на него. Он, словно окаменев, не мог двинуть ни рукой, ни ногой. Наконец, взяв себя в руки, он с неимоверным усилием сделал к ней шаг, потом ещё и ещё. Она стояла и, без всяких эмоций, спокойно смотрела на него. Все её эмоции остались там, в прошлом, где она,  ещё живя с ним, горько плакала ночами от тоски по нему и от его обидного равнодушного отношения.
       Он подошёл к ней и с комом в горле еле выдавил из себя:
- Почему? Почему ты ушла? Даже не объяснив ничего.
Она немного помолчала и тихо сказала.
- Потому что между жизнью с тобой и ребёнком, я выбрала ребёнка. А не объяснила...  Потому что объяснять было некому. Ты ведь практически самоустранился из моей жизни, заменив себя деньгами.
       Он понимал, что она во всём права. Его душа разрывалась от тоски по ней, а сердце от боли. Со слезами на глазах, он тихо прошептал:
- Прости. Прости за всё. Я так виноват перед тобой.
       Потом присев на корточки перед коляской с малышом, он посмотрел на жену и безнадёжно спросил?
- Можно мне взять сына на руки?
       Жена некоторое время пристально смотрела на него, а потом еле заметно кивнула. Неожиданно малыш показав на него пальчиком, посмотрел на неё и сказал:
- Папа.
       Он схватил сына, сильно прижал его к себе, уткнулся в него лицом и заплакал. Он плакал и от боли, и от счастья, и от любви...и от чуда, которого он не ждал. Крепко прижимая сына к себе, он подошёл к жене, обнял её одной рукой за плечи и сбивчиво, сквозь слёзы, стал говорить:
- Прости. Прости за всё. Я очень люблю тебя. Мне очень плохо. Я не могу и не хочу жить без тебя...без вас.
       Ни на какой день рождения в тот день он не поехал. С женой у него был очень долгий, тяжёлый и больной разговор. Не сразу, но жена его простила. И помогла ей в этом его домработница. Которая рассказала ей, как он жил без неё всё это время. как он долго и мучительно рисовал её портрет и как он не хотел без неё жить.
       Жена вернулась в его дом. И через несколько лет в нём щебетали уже три детских голосочка. А он, безумно счастливый, стал великолепным отцом, безумно любящим мужем и ещё более востребованным  художником. Ему теперь было для кого  жить и для чего творить.
В портрет...он висит в его кабинете на самом видном месте, напоминая о его ошибках и о смысле его жизни.