Там, где рождаются грёзы

   Опостылевшие грани твоей реальности уже не выдерживают натиск желаний: сорваться, бежать, исчезнуть. Просто сесть на поезд и под мерный стук колёс потерять себя. И, желательно, больше не найти. Никогда. Но создать.

   Создать ту девочку, которой ты так и не стала, в которой «так мало от девочки и много – от океана». Твои артерии – океанические течения, тёплые, как Гольфстрим; согревающие тебя, окружающих и ещё с десяток тысяч грешников. Твои вены – вместилища манящих вод Южного океана, далёкого и неизведанного. Твои лёгкие – огромные резервуары, внутри которых ты втайне от всех хранишь личное море.
 
   Каждый выдох – как удар бирюзовой волны об острые обломки скал. Твоё море так рьяно бросается в атаку на эти импровизированные копья, что рыцари Круглого стола подумывают взять тебя в свой орден. Каждый вдох – как откат, как погружение «Наутилуса», как обновление. Твои глаза – липкий мёд из гордых алтайских трав, впитавший их дикую простоту и необъятную любовь к жизни. Свободу. Терпкую свободу излучают твои глаза, невысказанное желание вскочить на вороного коня и скакать прочь. Они – как янтарь, сберёгший историю веков, а я застыл в нём, подобно множеству других – не выбраться. Но знаешь, ведь и не хочется. Как не хочется пробуждаться после прекрасного сна, который не должен кончаться.

   Я знаю о твоих снах – оттуда ты берёшь столько идей? Помню, как тебе предложили там остаться. Почему отказалась? Что есть в этой реальности такого, что держит тебя? И так ли ты уверена, что к твоему отказу прислушались? Пора бы уже проснуться.