Боль

                Когда твоя  боль не твоя – не больно, когда чужая боль- косвенна. Когда боль общая,  тогда,  она,  самая болезненная. Всё,  просто,  там , больше  слёз. Каждому погибшему – кусок сердца,  все слёзы!
                А весна поет свои песни! Иду и смотрю,  как  вспышки зелени то  тут, то там дразнят своей молодостью и яркостью. И птицы поют, щебечут радостную,  свадебную песню, и вьют гнезда.
                Много боли в этой весне, радости нет,  музы покинули меня, а может и кого- то еще. Взгляды прохожих, не те, прошлогодние взгляды, да и воздух, не тот, гарь и  страдания в нем!
                Но море,  как и прежде,  дарит  людям свою  страсть, влюбленность.  Как, много, нынче, в этот,  солнечный день людей на променаде светлого и доброго города.  И,  кажется мысли у людей такие же светлые,  добрые, да в прочем, это, так. Подстрочные мысли кусают за совесть, гнетут душу язвами,  чьим - то горем, чьими – то обидами.
              А  прибой плещется у ног, накатывает  и шепчет, отбегаю от него, что -  бы не замочить ног, забавно, игра!
               Забываю боль, забываю страдания и кровь, они,  как,  та, отбойная волна уносят эти чувства  в простор сине-зеленой стихии, перемалывает их, скручивает и выносит чем - то иным.               
               Быть,  может,  те думы, так же невыносимы и горьки, как их противоположность,  а  вспышка радости и победы над чудовищным будут салютом!
                А так, уже, было и не раз , все возвращается на круги своя, все крутится возле,  до около.
               Я буду жить, надеюсь, а сотни жизней  в эту весну , взлетят в небеса!  Да, за правду, которая у каждого своя.  Но своя ли была эта правда, своя ли это была жизнь?
              Солнце сегодня яркое, слепит, небо  с редкими кучками белоснежных облаков и тихий прибой, монотонно играет с песком. Где-то крупинки янтаря блестят, перекатываясь и шлифуют, свои бока  о шершавую поверхность пляжа. Чайки – белоснежные попрошайки,  так и крутятся возле людской толпы, кричат что-то, привлекая, своим,  гортанным возгласом прохожих.
             Тут, как и раньше, все спокойно и обыденно.
              Но в этой обыденности тенью, все же, незаметно крадется тень боли, тень, тех душ, что уже,  смотрят на все это,  может с безразличным спокойствием, может с осуждением,  а может и с радостью!