Я не могу писать стихи

Я не могу писать стихи…

Как-то не пишутся стихи,
И не могу писать рассказы.
К моим мольбам они глухи,
Жизнь поменялась в миг и сразу.
        Двадцать  четвертое,  февраль
       Мир раскололся, до и после…
       Погода около нуля,
       А на дворе весна, не осень.
А где-то там, на Украине,
Наш русский молодой солдат,
Пригнулся, кланяется мине,
В руках сжимая автомат.
         Опять война и похоронки,
         Окопы, грязь, госпиталя.
         Опять снарядные воронки
         И обгоревшая земля.
Вчера героя хоронили,
От силы двадцать лет ему.
Прикрыл отход своей он роты,
Погиб парнишка за страну.
          И нет у нас пути другого…
         По вечной нашей доброте,
         Прощаем ворога любого,
        Живём как прежде, в суете.



   Как немцев,  помню, мы простили,
   Бандеровцев и прочий  сброд.
  Не бережём страну родную,
  Не бережём мы свой народ.
           Москва вот как-то «почернела»,
           За нею следом Петербург.
           На Украине бьются наши,
           А пришлые жируют тут.
 И вот уже Собчак -  «в заблудших»,
 А Ваня Ургант  «патриот» -
 Песков с экрана объясняет.
 К чему нас это приведёт?..
        А как же тот солдат, Никита,
        Распят и заживо сожжён.
        И не стоял он у корыта,
        Бомонд  в какое погружён.
Я не могу писать стихи,
Когда на поле ратной брани
Убитый воин наш лежит,
А друг его бинтует рану.
                Апрель 2022.