Память...

Как-то, идя в магазин за продуктами, который находился в десяти минутах от дома, я, проходя мимо контейнеров с мусором, невольно остановилась. Меня привлекли вещи, стоящие около контейнеров. Это были гитара с красным бантом на грифе, старый стул, кресло с потёртой обивкой, стопка книг, чемодан и мужской костюм с залатанными дырами. Я смотрела на эти вещи и не могла идти дальше. У меня почему-то сжалось сердце, глядя на эту картину. Я поняла, что эти вещи старого человека, которого уже нет в живых.

- Вот так. Жил человек, жил... И вот он - конец... - размышляла я.

Я подошла к гитаре. Взяла её в руки и посмотрела в резонаторное отверстие. Там я увидела жёлтый листок, приклеенный к деке изнутри, с названием магазина и датой изготовления - 1939 год.

- Боже мой! Какая старая гитара... Раритетная. И почему её выбросили?

Я посмотрела на струны. Две струны были оборваны и, свернувшись кольцами, висели на колковом механизме. Я провела рукой по оставшимся струнам... Звучание было потрясающим. Мне даже показалось, что вся гитара завибрировала от этого звучания.
Отставив гитару, я подошла к стулу. Я перевернула его и увидела клеймо мастера... Стул тоже был раритетным. Подойдя к креслу я потрогала спинку этого кресла, провела рукой по подлокотникам... Моё сердце опять сжалось... Я почувствовала боль... Нет, боль не этого умершего человека. А боль от того, что память о нём обрывается вот около этих контейнеров с мусором. Я даже представила, как дворники будут ломать эти кресло, стул, гитару..., чтобы всё это в мелком виде загрузить в мусоровозы. И они это делают не по своему усмотрению. Так обязывает инструкция, а её надо соблюдать в обязательном порядке.

Стопка книг состояла из книг, посвящённых минералогии. Раскрыв одну из них, я увидела пометки на полях... Значит этот человек работал в этой области...

А открыв чемодан я обомлела. Он был весь наполнен старыми фотографиями. Чёрно-белые снимки разных форматов беспорядочно лежали в этом чемодане. А среди них чёрный альбом в кожаном переплёте. Я стала рассматривать фотографии в этом альбоме. На них были изображены молодые девушки и ребята... Вот они играют в волейбол, вот они на рыбалке, а вот они гуляют в парке... Такие светлые и счастливые лица... А вот групповая фотография... Перевернув её, я увидела надпись - "наш любимый, родной городок...". А чуть ниже приписка - "... здесь мы живы, все вместе пока...". А ещё ниже - "Как была наша жизнь коротка...". А ещё ниже дата - май 1941 года.

Я сидела на корточках возле этого чемодана и рассматривала другие фотографии... Как вдруг меня окликнули - "Чего вы тут рассматриваете?"

- Да вот... Смотрю фотографии... - ответила я и вопросительно посмотрела на того, кто задал мне вопрос.

Передо мной стоял молодой парень, лет двадцати - двадцати пяти. В его руках были огромные свёртки, грубо перевязанные верёвками. Из разорванных углов бумажной упаковки выглядывала одежда. И я догадалась, что это одежда вот этого умершего человека, чьи фотографии я рассматривала.

- А вы не знаете, чьи эти вещи? - в свою очередь спросила я.

- Эти? А-а-а... Моего деда.

- Как же так?! А память? - удивилась я.

- Да кому нужна эта память? Всё старое, никому не нужное. Даже бомжам это не нужно.

- Я про память о дедушке. Её надо хранить.

- Тоже мне память?! Что я от неё буду иметь? Ничего. Умер и ни копейки не оставил.

- А при чём здесь копейки? - удивилась я.

- Ой, да ладно. Иди дальше, куда шла...

Молодой человек уже перешёл на "ты".

- А можно мне взять гитару? - спросила я.

- А что? Она ценная? - глаза молодого человека загорелись...

- Да. Она раритетная. Вот посмотрите дату изготовления. Любой музыкант оценит этот инструмент и захочет его у вас купить.

Я специально это ему сказала, очень надеясь, что инструмент не пропадёт, а попадёт в хорошие руки.

Парень схватил гитару и повертев её в руках, приговаривая - "... Ну хоть с этого я что-то поимею...", ушёл быстрым шагом прочь.

Вскоре подошли дворники,  подъехала мусоровозка и все вещи умершего деда молодого человека и содержимое мусорных контейнеров, смешиваясь в единую массу, "полетело" внутрь мусоровозки.

Я стояла до тех пор, пока дворники не закончили свою работу... Мусоровозка уехала... А я всё стояла и слёзы капали у меня из глаз...

- Вот так. Жил человек, жил... И такой вот конец. Даже внуку память о нём не нужна... Слава Богу, что таких, как этот молодой человек, меньшинство. Но... Они, всё-таки, есть. Никому не позавидуешь - иметь таких внуков.

Расстроенная, я решила не идти в магазин, а повернула обратно к дому. И тут я увидела старый дом, который уже ограждали строительными заборами...

- Понятно. Дом выселили... А все ненужные вещи выбросили... А ведь дом был построен ещё в 1925 году...


Фотография в старом альбоме,
Желтый листик далеких годов,
По краям, как морщины, заломы,
И обрезана ровно с  углов.

Группа лиц молодых и веселых,
Озорны, но чисты их глаза.
Не родных мне, совсем не знакомых.
Почему же скатилась слеза?

Вот одна покатилась, другая…
И упали на этот листок,
Там, где надпись была небольшая -
«Наш любимый, родной городок».

А чуть ниже читаю приписку -
«Здесь мы живы, все вместе пока…»,
А в углу мелко-мелко и низко -
«Как была наша жизнь коротка...».

А когда прочитала я дату
И тот год, перед самой войной,
Поняла – это наши солдаты -
Каждый павший за нас, как герой.

Сколько их, тех мальчишек безусых,
Полегло на дорогах войны?!
И никто, никогда не был трусом.
Они все патриоты страны!

Я нашла тот альбом на помойке,
Его некому больше хранить...
Старый дом огорожен для стройки...
И оборвана памяти нить.

http://proza.ru/2009/01/23/573

..................................................


Эта история произошла в 2009 году. Тот дом так и не смогли сломать, хотя применяли разные способы, чтобы его разрушить. Решили оставить - фундамент и стены. Применив современные технологии этот дом превратили в красивое современное здание, в котором сейчас находится Банк...

А память? А память под всем этим красивым и современным фасадом... И пусть её не видно, пусть она закрыта для глаз... Всё же - память...


Рецензии
Здравствуйте, Любовь!
Сильный рассказ, тоже до слёз. Пробирает до мурашек, как же так? Что за отношение у молодого человека к памяти предков? Ну хотя бы сложил где-нибудь, не выбрасывал. И сейчас, можно увидеть в интернете старинные фотографии, особенно часто вижу одно и то же, свадебную, там большая семья и молодожены. С таким большим интересом рассматриваю лица, одежду. Почему некоторым совсем это неинтересно?
С уважением и теплом

Мирослава Завьялова   17.11.2023 09:20     Заявить о нарушении
А я почти каждый день вижу на мусорке выкинутые вещи чьих-то предков...
Грустно.
Спасибо, Мирослава!
От всей Души!!!

Григорьева Любовь Григорьевна   17.11.2023 09:40   Заявить о нарушении
На это произведение написано 47 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.