Сказка про лепесток

И кружа по железным подспудным вощинам.
Не нашел ни угла, арестантов тех самых.
За пылью дорожной не видно.
Лишь крики мелькают, взывая к прозреньям волхва.
И в мыслях потерян, убитый печалью.
Что по стенам той детской стекала.
В которой уж нет ничего кроме боли.
Да тени, игриво ласкающей пол.
Во мне нет ни сил, ни свободы.
В придорожном саду зацвела Хиганбана.
Сорвав лепесток, окунешься в забвенье.
Тот путь неземной, он на дне Флегетона.
Я помню, как нечто проникло в мой разум.
В этом оставленном мире.
Колесо обозрения скрипнуло раз и застыло.
На высоте души кого-то убитого.
Грудью, что расцвела в плену метастаз.
Я чувствую эту мрачную сказку.
Где умер поэт, не осталось рассказчика.
Где он все глубже мне в сердце впивается.
Рессентимент этого города.
Я не чист и не пуст, я полон.
Видений, рожденных в гранях стекла цветного.
Он сильнее, все слышит, и я во власти его.
Он искривляет пространство, и скорбеть уже нечего.
Он не бог, абсолют, он вечность, сшивает.
Руками опухшими, влипшими в кровь.
Разрываемый болью по швам.
Алкоголем глуша свой рассудок туманный.
Потерянный в небе.
Меж ребер раскидистых мрачной вселенной.
Он создал весь мир, чтоб себя в нем забыть.
Осознав всю печаль и трагичность стихии.
Я чувствую, как смерть проникает все глубже.
Окрашивая просторы моего вялотекущего перитонита.
И поступью избитой.
Ручонкой устало скребясь о плиты могильные.
Я в силах сыскать тот реликтовый шум.
Что когда-то в чернильных потемках.
Украдкой родил меня.

2020 г.