Не знает никто меня в городе,
Не знает никто и в селе.
Варюсь в своём собственном омуте,
Топорщась, как ёрш на столе.
К сынам равнодушная, Родина
Дарует лишь божьи леса…
А сколько дорог было пройдено,
Какая блистала роса!
Порою сомненьем туманится
Судьбы золочёная прядь.
Но жизнь, горделивая странница,
На месте не может стоять.
Как звёзды, все люди разрозненны,
И холод меж ними живёт.
Хоть каждый в отдельности огненный,
В скопленье – подтаявший лёд!
В прохладно-оранжевой лужице
Когда-то… сады расцветут!(?)
Быть может, придётся потужиться…
Но мне не понравится тут.
2010 г.
Лужица
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222040600635
Свидетельство о публикации №222040600635
Рецензии