Письмо морю

Море накатывает волнами на берег. Трогает. Ласкает слух. В нём жизнь. Оно обнимает памятью: год, встречу, тебя. Помнишь? Рассветы. Закаты.

Движение.

Страсть. Голос. Тихим глухим шепотом прибоя пробегаешь по бёдрам. Вверх. Охватываешь всю. Упираешься в  грудь и шею: "Ты моё море. Я твой берег". Перехватывает дыхание. Качаешь нежностью. Чувствую. Парус. Реи. Канаты.

Наваждение.

Подводные рифы. Кратер. Солёный горький опыт.
Глубина. Пучина.
Буря, после которой долго собирала обломки. Мужчина. Рядом — русалка, потерявшая голос. Не услышишь. Расплата.
 
Крушение.

Память уносит пену, оставляя на берегу старинный крест, с рубинами и сапфирами, точь-в-точь, как тогда, давно, после шторма. Большой. Увесистый. Подарок берегу.  Видишь? Сокровище. Злато.

На мгновение.

Медлишь? Секунда. И море забрало его снова, слизнуло волной: "Бери подарки от Жизни". Не вздумай медлить! Хватай и держи крепко. А иначе мелькнет и исчезнет — как возможность, рассыпавшаяся в песок:

Ты моё море.
Я твой берег.

Я и сейчас тебе, милый, верю,

Что я твоё море,
А ты мой берег.

07.04.2022

Фото справа: О. Богачевой