Иду по улице изламывая пальцы.
Весенний ветер заучивает танцы.
Шёпотом выбрасывая измученные фразы.
Листьями рисуя сальто,
С запахом марта,
Из пустоты.( из массы)
Я подслушиваю пение трассы.
И думаю:"жаль что это не ты".
По улочкам панельки в постсоветском трансе.
Закрывают собою лицо, суеты.
И мне не отвечают на вопросы,
Пустые дворы.
" Цой всё ещё жив?"
"А где, ты?"
И в старом парке на скамейке с чёрным принтом.
Я обнаружу твой "Айкос",
И я верну тебе его потом.
Но ты мне скажешь не надо,
Я курить бросил, давно.
И я пойду дальше,
Разбитое сердце пройдёт само.
В памяти ты будешь слаще.
Чем наяву.
Не переживай я пойму.
А тебя, ещё раньше.
Ведь ты не настоящий.
Ты придуман,
И на этом весеннем ветру,
Вдохновенном лету,
Я себе другого, изобрету.
***
© Copyright: Белла Бег, 2022
Свидетельство о публикации №222040901662
Свидетельство о публикации №222040901662
Рецензии