Просыпаешься...

Просыпаешься один, среди высоких сосен, абсолютно свободный, ничего не помнящий. Иди куда хочешь, куда глаза глядят, куда душа пожелает. Например, по этой песчаной тропинке к обрыву, к тому стеклянному мосту через пропасть. Идёшь по стеклянному мосту среди облаков, абсолютно свободный, ничего не помнящий.
Просыпаешься в душной комнате, опутанный невидимыми оковами, всё помнящий. Как ломали тебя, как ты ломал других. Как предавал и страдал от предательства. А, будь оно всё проклято, думаешь. Будь оно всё проклято. Хочу туда, где сосны и облака.
Просыпаешься один, среди обгоревших сосен. Идёшь к обломкам стеклянного моста, наступаешь босой ногой на осколок. Кто-то заступает тебе дорогу. Безглазое изуродованное лицо, волосы – пакля, одежда – тряпки.
- За что ты так со мной? - спрашивает.
- Кто ты?
- Душа. За что ты так со мной?
- Прости. Ну, прости. Я не виноват. Это не я. Больше не буду. Прости.
Просыпаешься в светлом зале, где бьют фонтаны, где разложены по мраморным столикам фрукты и сладости. Нет, это не по-настоящему, сразу понятно.
Просыпаешься в душной комнате, темнота похожа на пепел, по венам вместо крови течёт пепел. Кто-то сидит рядом с кроватью. Безглазое изуродованное лицо, волосы – пакля…
- За что?
- За что?
- За что?