Подснежники

У нее в кухне все время включено радио, сыплет аккорды какой-то симфонии. Рыжий кот под ногами с урчанием поедает кусок курицы, в раковине груда посуды ждет ее рук, и на плите в кастрюле булькает
борщ. Звуки жизни и быта умиротворяют, словно подтверждая мысль, что сбылись мечты ушедшей юности и состоялась жизнь не хуже, чем у других.
Только страшно считать, сколько лет минуло с тех пор, как ушла ее первая весна, и отцвели те давние весенние цветы, синие сквозь белый нестаявший
снег. Потому что от этих мыслей звуки жизни начинают звучать печалью.
И, встряхнув головой, она быстро подходит к раковине, включает воду, и под звяканье фаянса обретает покой.
  ... Он тоже не считает дни, ее муж, бросает их в мутную яму пьяного забытья, словно копейки из полупустого кошелька. Ясное солнышко над головой
так легко увидеть и улыбнуться в ответ, если только выпить вина. Но почему-то его близкие не улыбаются вместе с ним. Они не слышат его и не хотят понимать его радость. Поэтому, монета за монетой, он тратит свои дни впустую.
   ...Она шьет себе платье из красивой пестрой материи. Есть много разных вещей в этом мире, которые хорошо бы принести в свой дом и положить
на полочку в шкаф. Замечательно, когда в доме много еды, платьев, белья, но почему-то те, для кого она их собирает, этого не понимают. И иногда
ей кажется, что все происходящее - только игра, которая в любой момент может прерваться.
   ... Ему некому сказать, как бессмысленно и ужасно вдруг оказаться трезвым. Тогда очень трудно, почти невозможно себе внушить, что прожитая жизнь имеет хоть какое-то значение. Он нарочито медленно шагает домой на свою половину кровати, улыбается закату и не хочет думать о близких, которым постоянно что-то от него нужно. Он радуется обилию стихий и жизни на земле, а они потребляют товары. Пусть этот вздох и этот глоток вина не станет последним.
   ... Она печет пирог и думает о любви, которую даровала ей судьба. Когда-то давно, юные и влюбленные, они уходили в весенний лес, ступали по прогалинам, любуясь силой пробуждающейся земли и теми синими цветами на ней. Он фотографировал ее, золотоволосую красавицу, над рекой, задумчиво
глядящей вниз, и ее стройная фигура отражалась в воде в воде, попадая в кадр. С тех пор каждую весну, ранним утром в женский праздник он приносил ей из леса те синие цветы, предпочитая их рыночным розам и нарциссам, и не было ей лучшего подарка. Но все нынешние весны почему-то приходят слишком поздно и больше не дарят цветов.
     Вздрогнув, она открывает глаза. Не, это стук капели за окном, а не стук в дверь. Она заглядывает в духовку. Пирог уже подрумянился, рыжий кот наелся и, довольно мурча, уселся на стуле. Она пытается вспомнить лицо того мужчины, с которым когда-то гуляла по весеннему лесу. Вот он улыбается, машет ей рукой, и вдруг она понимает - это лицо мужа, который сейчас, в такую рань, опять ходит неизвестно где. Все то же постылое, любимое лицо!
    «С праздником, родная моя! » - кричит он с порога, возникая словно ниоткуда, из небытия, из давно ушедшей юности. Она безотчетно улыбается,
мельком взглянув на себя в зеркало, поправляет светлые волосы. Он входит в кухню, чуть задев плечом о косяк двери. «Опять пьяный, с утра... » - с ужасом
думает она, услышав винный запах, и хочет что-то крикнуть на него по привычке, обвинить в неправильно прожитой жизни, но почему-то не кричит, и
улыбка не сходит с лица. Потому что у него в руках видит помятые зеленые стебельки, и синие, синие цветы их юности протягивает он ей доверчиво, как ребенок, как тот принц из забытой сказки весеннего леса, что сбылась в их юности - он, единственная любовь, дарованная судьбой.