Моя Гренада

Смотрю футбол. Играет «Барселона».
Искрит газон. Адреналин. Азарт.
Весь стадион – кипящая фан-зона.
Испанские болельщики вопят.

А между стадионом и диваном,
Телебезделицей и тапком рваным
Невидимое что-то разрыдалось,
Не понималось и не называлось.

Бордово-синие пошли в атаку.
Бордово-синие прорвали фронт.
Курчавый хлопец жжёт на левом фланге.
Вот он финтит у вражеских ворот.

Командный крик ему с трибуны: «Bamos!»
И на спине пот, как солдатский ранец.
Упал. Лежит. И ростом в пол-экрана.
Бордово-синим под коленом рана.

И вдруг мне показалось, что не здесь я.
Блуждаю между домом и игрой.
Взлетает над футбольным гвалтом песня
О волости Гренадской. В песне той

Светловская улыбка об Украйне,
Печаль о хлопце добром и о тайне,
Одной для Харькова и Барселоны,
В душе простецкой, революционной.

Мечтавшей земли все отдать крестьянам
В Гренаде. Но закат - в крови от пуль.
Путь до Испании зарос бурьяном,
В котором хлопец намертво уснул.

Уснули с ним Светлов, Тарас Шевченко,
Диканька, Гоголь, Бульба, Ксанки, Стеньки,
Днипро, что не перелетит и птица,
Бескрайние рассветы и зарницы.

Сон мертвенный с собою забирает
Всё это вместе с гибелью страны
Меж Барселоной, где в футбол играют,
И той, где я, где не сбылись мечты.   

Фамилия кончается на «енко»
Моя, что здесь встречается не редко.
Как будто я в седле, как будто с юга, 
И грусть во мне испанская оттуда.

               
                9 апреля 2022,
                Саморядово