Любовь и картошка

Я не очень верю словам о любви. Не помню, чтобы родители говорили о том, что любят меня. Но утром, когда я просыпалась, на кухне стояли две миски – с клубникой и черешней. Это мама с ночной смены заходила на рынок и покупала ягоды. О любви папы говорят многие вещи в моем доме и еще дача – его подарок. Я была уже взрослой, когда застала папу за необычным для директора фирмы занятием – он чистил мои сапоги.
 А бабушка, у которой я проводила лето, каждый день жарила картошку. В украинской кухне много интересных блюд – галушки, борщи, вареника всех видов, но дикая девочка из Белоруссии (я) не ела ничего кроме жареной картошки. И бабушка жарила, и я считаю, что это была любовь.
Думаю, что любовь невозможно уместить в слова, она больше, весомей. Она во взгляде, жесте, в молитве, в светлой мысли, во вздохе сердца. Я редко говорю о любви. Мне кажется, что слова звучат как-то фальшиво. Но я точно знаю, что только любовь вдохновляет меня на ежедневные домашние подвиги и ранние прогулки с собакой.