Мои любимые мужики

   Много друзей у мужа. Если захожу в гараж, то часть населения из него сразу убегает, а часть не может слова молвить. Всегда ждут какой-то особенной реакции. Но реакции никогда нет. Я не ругаюсь, не кричу, не истерю, не топаю ногами. Я себя уважаю.
   Наоборот. Все тихо и мирно. Проверила пост. И пошла себе.
   Однажды было так.
   Выпившие мужики решили ехать за дополнительной дозой пива на мотоцикле (у нас есть такой «дрындик-орлик», с кузовом грузовым). Они бесшумно выкатили его из гаража, свет не включают, тихо катят мотоцикл по дороге. Я ж как вездесущее око, всегда появляюсь в данный нужный момент. Дабы предупредить их дураков от подвигов. Мне и прислушиваться не  надо. Просто знаю, что если меня тянет на улицу, значит мне что-то там надо.
   Выхожу одна я на дорогу. В ночной пижаме, в тапочках на босу ногу. Руки в боки. Спрашиваю, громко так (при лунном свете): «Ну, и куда вы черти пьяные собрались?»
   Мужики (сорокалетние) как дети срываются, тут же выпрыгивают из кузова мотоцикла и бегут в кусты, только пятки сверкают, и болотная трава шелестит и мнется.
   Муж тоже пытается бежать, да понимает, что-бежать-то некуда. Пойман на месте преступления.
   Я, конечно, паузу выдерживаю, а у самой картинка в голове – коленки, пятки, пригнутые головы, отчаянные лица в лунном свете, согнутые тела, и ползком, ползком. И тишина.  Мужики в кустах сидят, притаились. Я ж не полезу в болото. Там очень сыро. И оно мне надо?
   В горле смех застревает. То-то придут домой все грязные и мокрые, как цуцики. Говорю грозно. «Всем – домой. Хватит. Нагулялись уж». И мужу: «А с тобой, дорогой – отдельный разговор будет! Марш -  домой.» И стою как знак «кирпич» на дороге.
   Всё. Проезд закрыт.
   А муж говорит, что я казалась на дороге такой злой ведьмой.
   Ахахаха. А я-то думала. Как бы от смеха не лопнуть.
   Ну до чего же они смешные, эти любимые мужики!
   И чего ж они меня так боятся? Наверное, детство вспоминают, когда их мамы по задницам шлепали.