так вышло

отрастить хотя бы одно крыло, опрокинуться навзничь в небо, на самое его дно,
разыскать там в дебрях затерянные райские кущи. прямо к богу ворваться в душный его кабинет и спросить, боже сущий, почему в мире этом меня больше нет? как же так… по замыслу?…вопреки ль?...ведь было солнце! был же горячий песок реки и сплошной стеной дожди заливали ночь, даже холод и ветер, хоть гнали прочь, но кричали яростно: ты чувствуешь, ты живой!а теперь я тут, господи, пред тобой...

бог качнет головой устало (и этот туда же), молча продолжит шить. у него вот  лоскутное одеяло  почти готово, осталось узор лоскутком одним довершить.
«время пришло, сказать бы... да  ведь не услышит, вон как зло глазами сверкает и громко дышит.. нет, это как воду на чужую мельницу лить... почему я за столько веков не смог научить их жить? видеть хрупкость и мимолетность жизни своей, ловить мгновенья сердцами… что не так у этих людей с глазами?»

и стежки под его рукою  ложатся ровно… нить, сквозь меня проходящую, будет чуть слышно. бог закончит свою работу и скажет: прости, ребенок, так вышло.




за фото благодарю неведомого Автора из Интернета