Тексты и голоса

В воздухе пахнет весной девятнадцатого года. Счастлив тот, кто чувствует, не разделяя на хорошее и плохое. Осознание, разморённое сном, открывает глаза на события и минуты; они больше не бегут друг за другом, создавая видимость жизни. Сердце заходится - солнце заходит за облако, затем выглядывает вновь, бликами нежности отражаясь в пыльной луже, на которую ворчалось в ненастный день. Взвесь поднимается под тяжести ноги, плывёт выразительно, не оставляя места негодованию. Подошва скрипит, погружается в воду на треть, затем выныривает, бросая за собой осыпающие землю крупные и мелкие капли. Всё - шагать. А шагать - всё. Если не думать о том, что можешь делать большее, будешь работать на вершине сил, не тратя энергию. Наступает пара отключить аккумуляторы, спрятать их в ящик, доверить охрану скрипу древесных шарниров и питаться мировой силой, текущей в солнечные батарейки.
- А в ком их нет?
- Тому срочно нужно снять с себя лишние балахоны, сдерживающие поток в миллиметре от истины.

Люди восхищаются концепциями, будто продуктов логики, этого скудного жмыха пропущенной через пресс жизни, в их быте меньше, чем радости и тепла.
Чего не видно за страницами книг? В лоне весенней жизни восходит едва теплое солнце. Оно робкое, не знающее о своём могуществе. Когда не задумываешься о том, что можешь делать большее, работаешь на вершине сил. Тексты призваны срывать тряпки с веснушчатых плеч и рассеивать разлегшуюся перед глазами пелену, заставляя обратиться во внутреннее внешнего. Если книга ведёт под руку новые понятия и определения, я предпочитаю ей голоса рассвета.