Белорусский отпуск - 42

ЗАКЛЮЧИТЕЛЬНАЯ  ГЛАВА,  СОРОК  ВТОРАЯ

О  ВЫНОСЕ  СОРА  ИЗ  ИЗБЫ  И  ЖВАЧКЕ

Мой «белорусский отпуск» не закончился сразу после возвращения домой. Из-за опоздания на сутки, выход на работу был задержан. Потом я не стал сдавать медкомиссию, из-за употребления андипала, в котором с этого года врачи стали усматривать наркотик фенобарбитал, из-за чего потерял и место с оружием. Вышел же на работу только 16 октября, на подмену кого-то. А уж на постоянное место заступил только 24-го.
7 октября вся страна праздновала день рождения Путина, а сам именинник по столь торжественному случаю поднял зарплату всем силовикам (кто за его задницу будет давить, душить и стрелять недовольных узурпатором) и самому себе. О!!!
Почти все, с кем приходится разговаривать на откровенные темы, считают Путина самым богатым человеком планеты, скрывающим свои неофициальные (бандитские) доходы. Но получается, ему всё не хватает! Бедненький. Мне его жалко. Если я доживу до пенсии /не убивай меня, Путин, за мою критику твоего правления, не делай мне сердечный приступ, как у Мавроди (и многих других), с летальным исходом (с другими смертельными диагнозами): я тебе ещё пригожусь/, то обязательно всю свою пенсию, как когда-то одинокие бабушки свои квартиры, завещаю тебе, о великий правитель земель российских, украинских, грузинских, молдавских, арабских, африканских!
Заострил по этому поводу лишь потому, что это событие во время моего «отпуска» произвело на меня самое большое удивление.
А теперь о самом большом расстройстве за этот отрезок времени.
Принято литературные произведения обрамлять сюжетной линией про любовь и пылкие чувства, которые легко превращаются в бывшие. Но в моей повести ничего такого не произошло. И опять-таки нужно считать эту повесть неудавшейся… Неудавшейся?.. Подождите!!! Я постараюсь исправиться.
Говорят, что сор из избы выносить нехорошо, неэтично. Но я же – человек публичный. Так и стараюсь про себя всякую гадость рассказывать. А читателю только того и подавай. Чтобы раскритиковать автора, чтобы возвысить себя над ним, чтобы и другим сказать, чтобы те с таким автором больше не связывались и «писулькинскую» стряпню его больше не читали… Ничего себе исправился! Снова зашёл в тупик!.. Пусть, пусть останусь я в этом тупике! Пусть! Но повесть всё-таки закончить обязан.
Мама моя нарвалась-таки на разлад. Стала при мне рассуждать, как хорошо было бы иметь дочку, а не двух раздолбаев сыновей. Меня в который раз всё это сильно задело, потому как сравнивали с младшим моим братом. А я ведь в этом году как никогда ранее помогал маме: и просьбы разные её выручал… впрочем, читайте концовку главы «Смоленск». И в больницы к ней через день ездил. В общем, всячески старался быть примерным сыном. Не заслужил я к себе такое отношение. Встал и ушёл.
Не звонил, не приходил, на просьбы отца помириться отвечал отказом. Потом решил помириться, но мама уже сказала (когда я разговаривал с отцом, то было слышно), что вычеркнула меня из своей жизни. Так и не спешило в нашу семью «перемирие».
Но человек, прощающий другого, тем более, родного, почти всегда поступает правильно, потому как при жизни можно помириться, а после чьей-либо смерти – уже сложнее. А мама в этом году сильно болела (но всегда находила силы на скандалы и распри): я не мог на неё долго злиться. И 4 ноября, после своего дня рождения, у меня с ней снова воцарился «мир, дружба, жвачка».
Правда, это уже после событий, обрисованных здесь, но всё равно, как и должно быть в таких произведениях, всё завершилось хорошо. Не во всём, конечно. В поликлинике меня не приняли: деньги, видите ли, врачам не даю. А у меня подозрение на рак лёгких (а с таким диагнозом Путин приказал всем больным врачам подношения делать), как у моего покойного дяди. Сосед уехал в Москву на неопределённое время, и я остался без интернета, да и работать приходится через сутки двое, какой уж тут интернет? Тот же сосед не объяснил, как пользоваться обогревателем; уходя на работу, я его отключил: на двое суток ведь. А тут мороз, да в трубах вода замёрзла. Подмену найти не могут: работаю как лошадь уже второй месяц.
Но какие-то подвижки произошли: вернулся на любимое место работы (совмещаю пока с нелюбимым), появилась идея нового формата «Булатовских вечеров» – «Город счастья в Платоновке», а с ним и договорённость на проведение первой встречи с читателями моей газеты в центральной городской библиотеке. Это станет уже третьей презентацией газеты. Приглашу на неё губернатора и телевидение. Но пожалуют ли?
Ах да, чуть не упустил! Хоть немного уже и упоминал об этом. Получил от тёти из Казахстана фотографии бабушки и дедушки и переправил их в школьный музей Гудогая. Фотографию деда увеличил и заключил в рамку на палочке, для Бессмертного полка. Да и мой отец увидел своего отца, годящегося (на фотографии) ему во внуки.
В общем, жизнь пока продолжается.
А жизнь человеку даётся, чтобы успеть прочитать и прослушать всего Вадима Булатова.
Так что сильно не сердитесь на меня.
*   *   *
Как горько мне смотреть на мир наш настоящий,
Чтоб дыры залатать в его худом тряпье,
Не хватит ни добра, ни честности скорбящих
По чистой и святой несбыточной земле.
Кто знает, может, там, спустя века и вехи,
Наступит лучший мир прекрасных чувств и дел.
Но жизнь всего одна, и, разглядев прорехи,
Не мы ли в них найдём плачевный свой удел? (1987)

4.10 – 10.12.19 – 9.04.22.