Оз Асмос - Повесть о любви и тьме

Амос Оз   -   «Повесть о любви и тьме»
                /рецензия/
 

Клубок, в котором сплелись неуверенность, печаль, претенциозность, тоска, насмешка, бедность, провинциальная многозначительность, сентиментальное воспитание, идеалы, канувшие давным-давно в прошлое, подавляемые страхи, покорность и отчаяние.

Книга Амоса Оза «Повесть о любви и тьме».
Автобиографическая книга размышление о поиске себя в литературе и в жизни, о противоречивости человеческой натуры, о душе человеческой, о любви, о времени, прошедшем, настоящем и будущем.
Писатель вспоминает свою жизнь. Может где-то что-то было и не так. Немного не так. Немного не так, как хотелось бы, как мечталось, как должно было бы быть. Но это было.
Было.
 
Всё, что происходит, может произойти так, а может иначе, жизнь разыгрывается по различным партитурам, по параллельным логическим схемам. Каждая из этих схем сама по себе логически последовательна и когерентна, внутри себя совершенна, и ко всем другим равнодушна.               
                © Амос Оз «Повесть о любви и тьме»

Тем не менее.
Конечно, жизнь не всегда получается так, как того хотелось. И не всегда возможно что-то в ней изменить, возможно только разобраться.
Впрочем, у каждого человека в определённый момент жизни наступает потребность разобраться со своей жизнью. Провести пусть это будет не «разбор полётов», а только скромное подведение итогов. Но оно будет. Должно быть. Иначе, как перед собой оправдаешься, что жил на этом свете.
У писателя в этой сфере, /кто пробовал писать поймёт о чём я/, чуть сложнее.

Тот, кто ищет суть повествования на пространстве между самим произведением и тем, кто его написал, - ошибается; искать следует не на поле, лежащем между написанным и писателем, а на поле, которое создаётся между написанным и читателем.               
                © Амос Оз «Повесть о любви и тьме»

Не хотелось бы углубляться в высокие материи. Мне всегда казалось, что важно писать честно и писать своё, а не чужое и тогда возникнет та самая химия.
Должна возникнуть.
Ну да ладно, поговорим о вещах более прозаических.
Мы не выбираем время и место своего рождения, не выбираем своих близких, добавлю ещё к этому букету, подаренного нам судьбой генетику, характер большей частью, сформированный предыдущими поколениями, здоровье, что тоже немаловажно.
Хотелось бы, конечно, чего-то более весомого, как по своему разумению, но приходится обходится тем, что есть.
Ну а жизнь идёт, по мере взросления мы приобретаем вещи, положение, обзаводимся друзьями и врагами, кто-то рождается, кто-то умирает.
И так проходит большая часть жизни, незаметно ловишь себя на мысли, что это и есть лучшее из того, что было. При том, что многое из того, что происходит сейчас, не столь прекрасно, как, то прошлое, /я бы даже сказал из рук вон плохо/, хотя и имело началом, именно то прошлое.
Вот такой парадокс.
Всё чаще и чаще память подкидывает воспоминания. И всё тяжелее, и тяжелее переносится тот факт, что и чувства тогда были искренней, и краски ярче, и музыка более мелодичная, и даже мороженное вкуснее, и даже люди, окружающие нас, кажется были добрее, что ли бескорыстней. А многих кого хотелось бы увидеть, с кем хотелось бы поговорить уже нет на этом свете.

Живое воспоминание подобно зыби на воде либо нервному подрагиванию шкуры газели, готовой вот-вот сорваться в бегство. Живое воспоминание возникает внезапно и пробивает дрожью, но у этой дрожи несколько разных эпицентров и разные ритмы. И лишь потом воспоминание окаменеет, застынет и превратится в память.
                © Амос Оз «Повесть о любви и тьме»
 
Мне не хотелось бы поднимать вопросы еврейства, политических перипетий жизни Израиля, я не очень сведущ в этих вопросах, я более о людском, о личном, возможно даже о духовном, /да простит меня дотошный читатель/.
Что касается «любви и тьмы», была и у меня как-то задумка написать подобный рассказ, вот вкратце сюжет: где-то в каком-то городке так совпало, что по улице навстречу друг другу шли похоронная процессия и свадебный кортеж, одни скорбели, другие веселились, поравнявшись они некоторое время постояли молча после чего продолжали свой путь дальше. Вроде ничего не изменилось, вот только мысли, у каждого свои, точнее каждый подумал о своём. «Ну и? - спросил бы дотошный читатель, - И в чём же смысл?»
Именно этим вопросом, если честно я и сам неоднократно задаюсь.
В чём смысл всего написанного, пережитого, переосмысленного? Если и был во всём этом смысл, касался он меня лично или это было нечто большее?
Этот рассказ, /как и многие другие/, не был написан, мне показалось банальным писать о том, о чём рано или поздно придётся задуматься любому из нас. Неоднократно задуматься. Задуматься чтоб в очередной раз не найти ответа.
Всё пройдёт, и мы все пройдём. Но пока будет существовать человечество, над ним дамокловым мечом будут висеть «вечные вопросы». Это банально и это правда. А вот что после нас останется, /если посмотреть на проблему с другой стороны/, это не так уж и банально, и то станет ли правдой зависит от многих факторов, к тому же не в последнюю очередь от нас с тобой.
Книга состоит из множества эпизодов, я бы даже сказал из множества маленьких рассказиков, (зарисовок), такой себе непредвзятый взгляд в прошлое, мозаика горестей и радостей, из которых состоит жизнь, именно из этой мозаики нужно сложить картинку, которая и подчеркнёт её смысл.

 31.01.22

***