Сладкий ветер надежды

     Я воюю за Донбасс  почти год. Приехал добровольцем из русского Светлянска, как говорят, по зову сердца. Мне  22,  я тут самый молодой с позывным «Чиж». Был ранен, теперь снова в строю. Сейчас мы, наконец, наступаем и через месяц-полтора победим.
     Люди у нас разные, есть и шахтеры – коммунисты.  Но не  они принесли  флаг. Он сам появился. Теперь у многих на машинах такие флаги, вместе с флагом ДНР.  Никто нам не промывал мозги. Наш флаг –  символ победы и надежды.
     Завтра в бою мне оторвет ногу. Покалечит и руку. Ковыляя, с постаревшим лицом я приду оформлять пособие ветерана. В кабинете сытый чиновник будет вертеть мои справки. И – тянуть, тянуть… И опять назначит проверку. А на мой вопрос – «Чего тормозишь»?  ответит – Я тебя туда не посылал…
     И уходя, я услышу за спиной: Надоели… И голосок секретарши: – Не волнуйся, котик. Забей… И развернувшись,   схвачу графин со стола… И над поверженным врагом шепну: - Зря, солдат... Не выдержал.
     А когда придут гвардейцы, среди них будет и парень, позывной «Петр».  Воевали в одном батальоне.  Но он отвернется, будто не узнал.
      А пока… Тянется, щекочет горло  сладковатый  запах взрывов,  свободы и братства.  Ветер счастья от своей необходимости для уставших жителей  земли, где я бьюсь за людей. И трепещет полотно на ветру,  красный флаг то ли правды, то ли справедливости, - как засевшая  мечта, заноза, где-то глубоко внутри…