Готика

После прочтения Елены Тюгаевой http://proza.ru/2022/04/11/734

Готика подкралась сзади тенью.
Вечер в красном жрал людскую плоть.
Город как в кошмарных сновиденьях,
И собор, в котором был Господь.
Был ли, нет. Есть подозренье – вышел.
При смерти дома и ночь тиха.
В полутьме разведчиками мыши.
И зловещий шёпот в спину: halt!
Или по-французски что-то вроде.
В доме с краю будто бы кино.
Запах старины, и кто-то бродит
У рояля. Громко. Звуки нот
Рвут пространство, время. Стонут, плачут.
Он. Она. Как в прошлом. Пьют вино
В настоящем. Там, вчера, иначе.
На закуску жертвенная ночь.
Где-то там воинственные боши,
Здесь любовь, но тонкая, как нить.
Дом как будто на мгновенье ожил.
Тает свет. Судьбы не изменить.
Лающее. Рвётся небо. Грохот.
Дом внизу затих, рождая жизнь.
Выстрелы как сатанинский хохот.
«Только крепче за руку держи»,
- выдох в окровавленном рассвете.
Взрывами любовь не растерзать.
Морок и туман рассеял ветер.
Бог не вышел. Он теперь в глазах
Тех двоих. Они шагали вместе,
Готику оставив за спиной,
Налегке. Душа почти не весит.
В облака. К Нему. Конец кино.