Новая жизнь

  Настала пора придумать себе жизнь! Историю, которая будет смирять с действительностью без алкоголя.


  Листаю общую тетрадь испещрённую записями, слушаю воинствующих одутловатых бомжей, живущих по тюремному укладу, звенящих останками потреблений на помойке. Они давно не деликатны, напоминают бродячих псов, звеня стеклом и жестью баночек из под пива.


  Скрипит старая качель, шины машин тревожат весенние лужи; листаю тетрадь, пытаюсь систематизировать записями с датами свою историю. Вру себе, конечно! Инстинкт самосохранения говорит:
- Ври! Ври! Иначе никак! Ты станешь омерзителен самому себе! Ври! Иначе будешь качаться в лесополосе на верёвке, выпив последнюю в жизни бутылку с водкой, не сказав никому:
- Прощай!


  И я начинаю перечёркивать предложения, менять даты, вырывать страницы. Менять имена героев, менять адреса, города. Уже нет ни тюрем, ни войн! Уже меня избила первая жена! Я же в очках с толстыми линзами и с портфелем в руке ношу свои рукописи бабам - редакторам.


  А они, бабы - редактора с моими жёнами - бабами, устроили из рукописей костровище! Они говорили фразами великих! Размыкая уста бородатых мужчин разных эпох, впадая в экстаз от мудрых, выпуклых, холодных бюстов, у которых мраморные глазки будто бы проникали в лоно, делая его тёплым, согревая мудростью мышцы любви, выделяя тёплую жидкость.


  Придумал себе историю, придумал себе жизнь.


  А бомжи никак не угомонятся, качель где-то скрипит, вокруг смятые листы в клеточку. Сижу в тёмной комнате, толстый, седой. Придумал какое-то дерьмо опять...


  14.04.2022