Дверь в стене

«Это на самом деле? Или фокусы моей памяти, которая вдруг начала выдавать весьма странные «картинки»?
Сколько времени минуло с того момента, когда я, вынырнув из хаотического водоворота, очнулся в этом чужом мне мире?..»

– А что, Барбара, этот бродяга снова у тебя завис?
– А что поделать, Хорст? Жаль его. Идти ему некуда, да и «капусты» у него нет. А видно: болен парень, не в себе.

Маляр в синем рабочем комбинезоне с подозрением покосился на бомжа, скрючившегося за столиком в дальнем углу паба, и, подавшись к баристе, многозначительно покрутил пальцем у виска.

– А вдруг он тебе здесь всё… – он щёлкнул пальцами и присвистнул.
– Да нет. Он смирный. Да и меня не объест.
– Ну гляди.

Хорст снова взглянул на оборванца в углу.

– Гюни предположил, – он перешёл на громкий шёпот, – что и не человек он вовсе! А призрак.

Бариста удивлённо вскинула светлые брови.

– Вот так! – Хорст хлопнул ладонью по барной стойке. – Ты ведь не раз слышала, Барби, сколько народу погибло на той войне? Так вот, дух сумасшедшего учёного, расписывавшего свою квартиру, стены домов своим именем, всякими странными надписями и каким-то «ВЕК.ВАК», вселился в художника граффити. А тот погиб во время взрыва, под который угодил, помогая спасать детей. Дух, освободившись, отправился на поиски нового тела. Ну и…

Бариста метнула взгляд на бродягу.

– Неужто ты думаешь…
– Всё может быть, – хмыкнув, пожал плечами маляр и глянул на мобильник. – Обед закончился… Ну ладно, прощай, дорогая. Я вечерком загляну.

Хорст вышел, хлопнула дверь. Бродяга на миг приподнял голову, снова понурился.

– Ерунда, – пробормотала бариста, глядя в окно. – Я не стану верить в подобную чушь.

«А может, я стал тем самым духом, когда прошёл сквозь эту дверь в стене?» – подумал бродяга, отстранённо разглядывая содержимое стоящей перед ним тарелки. И, тяжко вздохнув, принялся выводить концом столовой ложки на гладкой желтоватой поверхности давно остывшей каши печатные буквы:

ВЕК.ВАК