Коксовый клоун-убийца с гнилым носом

Позволим нашему воображению понаблюдать за тем, как выглядит один из разговоров коксового клоуна-убийцы с гнилым носом и его хозяина.

Утро. США. Белый дом. Где-то в глубинах здания звучит трель телефона. Недовольный лакей неторопливо бредет на этот звук.
- Да? – Бурчит он в трубку.
- Алё, хозяин? – Хрипловатый баритон лакей сразу узнал – опять этот… То ли с Ухани, то ли с Кукарины…
- Допустим, но нет. Чего хотите?
- Хозяин… Мне нужен хозяин…
«О великая Америка! Как же он достал! Вечно звонит, чего-то требует! От наших великих господ этот желто-голубой червяк смеет что-то требовать!» - Но холуй не выдал своего недовольства и отнес трубку спутникового телефона господину грезиденту.
- Господин президент, там к вам опять этот… Червяк.
- Кто? – Сонный старикашка лупал закислыми глазами, натягивая одеяло под выступающий подбородок.
- То ли Зелинска, то ли Зеленскай. Я, простите, не понял. – Недовольный президент взял трубку.
- Да?
- О, хозяин! Я так рад тебя слышать! – Хриплый голос в трубке изобразил радость. Президент не понимал, кто с ним говорит:
- Кто это?
- Президент Украины, мой хозяин!
- Кто?
- Володя! – Володю президент США знал только одного, и то, когда деменция отступала.
- Володя! Мой друг! Или враг! Здравствуй. Как там твои знаменитые сибирские холода?
- Я не Президент России! – Оскорбился голос в трубке, - я президент великой и незалежной Украины.
- Ухани?
- Украины!!
- А, Ухани! – Президент США поволохался в кровати и устроился поудобнее. Его замутненный мозг начал вспоминать какого-то клоуна, который очень любит повтягивать землю ноздрями и требует. Вечно чего-то требует.
- Что ты хочешь?
- О, Хозяин! Мне надо следующее, - и хриплый голос начал выкладывать свои требования.
- Ой, помедленнее. А еще лучше – скинь факс, президент Ухани. Другое я не умею, - буркнул президент США и закашлялся – откуда-то взявшийся голубь кинулся в него какашкой и какашка попала прямо в рот.
- Невкусно, - констатировал он и сплюнул, попав в свою жену Джил.
- Что там, Джон? – Недовольно заворочалась женщина.
- Да опять этот уханьский придурок звонит.
- Володя, что ли?
- Да, наверное, он, - мозг Джона в последние годы не мог рассчитывать задач больше, чем одну. – Только какой-то странный Володя – не мой русский друг.
- Русский друг тебе не друг, как и ты ему.
- А почему?
- А он убийца – меня так журналисты с Бибиси научили. А ты сам – что, дурной и своего мнения не имеешь?
- Имею - как Харрис скажет – такое у меня мнение и будет.
Всю эту речь уханьский клоун выслушивал, приплясывая у себя на Банковой с телефоном в руке – он очень хотел в туалет, но еще сильнее он хотел исполнения своих требований.
Удовлетворившись ответом, мужчина с удивлением уставился на телефон в своей руке:
- Что это?
- Тебе звонят, придурок! – Разозлилась жена и стукнула подушкой Джона по голове, тот ойкнул и почесал ушибленную тыковку.
- Кто это?
- Хозяин, это я!
- Кто я?
- Володя! С Ухани!
- Не гони! Я точно знаю, что я не Володька с Ухани, а президент США, наверное. А ты - желто-голубой клоун? – Володька проглотил оскорбление, сделав вид, что не заметил.
- Да! Он самый!
- Что ты хочешь? Мне нужен факс! По другому я не умею!
На другом конце провода сдавленно ойкнули и сказали фразу, в которой, как показалось Джону, упоминалась его мать. Через пять минут в спальне запищал факс, откуда полез бесконечный список требований президента то ли Ухани, то ли Кукарины…