Стучащие в двери бессмертия. Я часть игры

Я втянут в игру, правила которой мне неизвестны, игра, разделяющая играющих на два лагеря, ещё живущих и мертвецов.
Игра, где всё построено на жульничестве, мошенничестве и обмане,
игра, где ничья не предусматривается,
игра, работающая в режиме постоянного цейтнота,
игра, где всегда один и тот же победитель,
игра заканчивается, когда один из игроков умирает!
Я — это часть игры, я не играю, игра играет мной.
Сегодня я в массовке или я главный герой?
Колода судьбы, одна и та же драма, трагедия разыгрывается под различными углами, декорациями и интерьерами.
Игра со смертью под названием «моя жизнь», холостой выстрел, бумажные ордена, картонные герои, награды из песка, не важно какой счет был в первой половине игры.
Отрицательная спираль, в этой игре выиграть невозможно, одни неудачи, падения, страхи, потери, разочарования, хронические болезни лучше других.
Вероятность выигрыша обратно пропорциональна нолю.
У трона лежат подбитые, раненные, контуженные, поверженные ферзи и пешки, но король всё ещё в бою и продолжает отчаянно сражаться.
В этой игре для него нет никаких правил, все правила, козыри, бонусы, беспроцентные кредиты, преимущества у времени, на другой стороне стола.
Умереть за карточным столом, это тоже часть игры.
Не хочешь играть?
Извини друг, но у тебя нет выбора.
Еду до конца, там сойдут все!


Шримад Бхагаватам книга 3, глава 30
Как гонимые ветром облака летят заключенные в плоть души над бездной вечности понукаемые всемогущим временем.
В облеки времени Господь повергает в прах все усилия смертного.
Скорбью устлан путь того, кто грезит о счастье во временном, сиюминутном мире.
Сбитая с толку игрой света и тени душа старается не думать о том, что плоть и её принадлежности дом, семья, имущество обречены на неизбежную погибель.
Великий обман внушает душе, что окружающие образы будут существовать для неё всегда.


Под этой, истерзанной хроническими болезнями кожурой, скрывается вечная частичка сознания, которая мечтала о счастье, которая когда-то думала, что завоюет мир, которая верила, что она почти бессмертна, которая надеялась, что её время никогда не закончится, у которой были минуты ликования и апофеоза, и волны неудержимой радости уносили её в бескрайние небеса.
Еще одно, очередное десятилетие осталось позади, её прежние желания и мечты растаяли как сон, как утренний туман.
Сколько ей осталось в этом распадающемся теле, куда она отправится, когда плоть её перестанет подавать признаки жизни, что ждет её на другом берегу неудержимой реки?
Смерть, крадущаяся на цыпочках за спинами праздных, беспечных, легкомысленных, ни о чем не подозревающих бумажных, глиняных и пластилиновых человечков, прокладывающая себе дорогу по их хрупким одноразовым телам.
Старость один из знаменосцев, генералов, флагманов смерти!
У неё нет жалости, нет совести, нет чести, её не видно и не слышно.
Она подкрадывается тихо и незаметно, словно сумеречная тень, проникая в кровь, в кости, в чувства, в движения, в каждую клеточку, в каждую пору тела.
Отравленное орудие смерти, от неё нет лекарств, ей невозможно сопротивляться, она сковывает мою плоть тысячами невидимых цепей, наручников и удавок.
Меркнущий свет угасающего дня сливается с густеющими сумерками и кружится с ними в медленном танце уходящей жизни.
Я душа, частичка сознания, застрявшая в сломанном одноразовом механизме.
Надо мной нависает тень смерти, маленький испуганный человек, осмеливающийся играть с ней в прятки.
Смерть, неизбежно поджидающая каждого, одного раньше, другого позже, одного дома, другого в пути, одного за праздничным столом, другого на поле битвы, одного в объятьях женщины, другого в президиуме верховного совета, одного внезапно, другого во время неизлечимый болезни.
Все комбинации проигрышные, этом мире нет ничего более обыкновенного, закономерного или будничного чем смерть каждого из нас!


Шримад Бхагаватам книга 6, глава 12
Как птицы в тисках мы бьемся в сетях времени, послушные высшей воле.
Все мы, люди и звери, точно соломенные куклы, танцуем на нитях невидимого Кукловода.
Он определяет нам роли, раздает имена и Им выверен каждый наш шаг.
Все существа и вещество, проявленные образы, самомнение, стихии, чувства, мысли и рассудок, всё что составляет зримый мир взаимодействует между собою, повинуясь высшей воле.
Разрозненное не способно совокупиться без вмешательства высшего Начала.
Невежда мыслит себя повелителем своей и чужих судеб, хотя сам целиком зависит от внешних обстоятельств.
Без нашего прошения к нам приходят радости и печали, богатство и слава, долголетие и власть, и без нашего прошения они покидают нас в должный срок.
Потому, пусть позор и слава, победа и поражение, спасение и смерть не выводят тебя из равновесия, будь всегда невозмутим и в радости, и в печали.


Я наемный рабочий, человек, которому нужен хозяин, я на привязи, на коротком поводке, мой хозяин смерть!
Я сбился с пути, я устал, я сломлен, я застрял между гильотиной, плахой и электрическим стулом.
Она смотрит на меня, как на кусок мяса, не дает второго шанса и не добавляет времени, указывая мне на моё одноразовое место.
На одной стороне весов свидетельство о рождении, на другой свидетельство о смерти, между двумя этими полярными утверждениями зажат, запечатан, замурован, закупорен я.


Шримад Бхагаватам книга 6 глава17
Плененное иллюзией живое существо кружится в колесе нескончаемых перерождений, то взлетая на вершину удовольствий, то низвергаясь на дно мук адовых.
Делами своими мы сами творим свою судьбу.


Свет времени выхватывает из сумрака пробегающих дней моё лицо.
Тень смерти движется, ширится, укрепляется, растет, проявляясь во всём каждый день, закрывая собой всё.
За моим окном звенит, дрожит, шагает, набирает силу теплый летний день, утреннее солнце медленно перекатывается по верхушкам просыпающихся деревьев, щебечут птицы, распускаются цветы, улыбаются облака, люди бегут на встречу своему счастью и торопятся жить.
Я тоже шагаю по дороге своей жизни, но в другую, противоположную сторону от своего счастья, моя верная подружка старость прихрамывая плетётся рядом со мной.


Шримад Бхагаватам, книга 7, глава 2
Плоть лишь создает видимость жизни, в действительности она безжизненна с самого начала, приводимая в движение лишь сознанием.
Не стоит печалиться не о живом, ибо оно живо всегда, не о мертвом, ибо оно всегда мертво.


Пять стихий, десять чувств и ум, соединяясь образуют вещественное тело.
С помощью тела и мыслей душа пытается установить власть над зримым миром.
Однако же приходит срок, и душа вынуждена оставить бренную плоть, а вместе с нею и власть, и обладание.
Ложно всё, что находится в области чувственного восприятия.
Кто осознал себя вечным, среди преходящего наваждения, тот никогда не предается скорби.
Кто осознал, что душа вечна посреди бренной плоти, тому неведома печаль.
Кто печётся о временном, тому не вкусить сладкого плода умиротворения.
Бренное не стоит скорби, ибо обречённо сгинуть в небытии едва появившись на свет.
Я по-прежнему в пути, между прошлым, которое далеко позади и счастливым будущим, до которого я пока не дошел.
Заканчивается молодость, внешний контур осыпается и безнадежно трещит, вчерашние пластилиновые герои утрачивают наивность, беззаботность, юношескую свежесть и энтузиазм.
Время, меняющее ход игры, вплетающее в себя нити человеческих судеб, у меня остается не так много пространства для маневра.
Я старая потрепанная книга, облезлая обложка, перевернутые страницы под толстым слоем страхов, болезней и морщин.
Смерть торжествует, я на празднике мертвых и умирающих, друзья, растворившиеся во времени.
В будущем — смерть, в прошлом — всё то, что сделало её неизбежной, костер жизни догорел, остался только пепел, юность миновала, остались грусть и печаль.
В сердце пустота, чувства высохли, эмоции раскрошились, обиды потрескались, тело согнулось, надежды растворились в старости, огромные очки, за которыми не видно уставших глаз.
Сумерки — размытая граница между днем и ночью, смерть, целующая в шею ледяными губами, холодный ствол, направленный в висок, я плачу, а слезы замерзают на моих щеках.
Не стоит рассчитывать на то, что каждый день тебе будет предоставлено завтра.
Часы на стене, на осыпающемся циферблате которых отсчитывается время.
Негромкое тиканье, каждая прожитая секунда оставляет свою незаметную отметину на моём лице.
Мои желания, мои привычки, мои надежды, мои интересы, мои чувства, мои мечты, мой возраст — всё это имеет значение только пока я жив.
Смерть заберет все мои удачи и неудачи, обнулит моё существование,
всё, кем я был, исчезнет однажды, как след от дыхания на зеркале вечности.
Мир странно устроен, он продолжает вращаться, звенеть, бежать, спешить, независимо от того, умираю я в нем или живу.
Игровая площадка, расчерченная доска для игры жизни со смертью, на сцене проявляются новые герои, рождаются новые истории, раскладываются новые цифровые комбинации и карточные пасьянсы.
Одни приходят, другие уходят, одни побеждают, другие проигрываю, а мир крутится себе далее.
Ты вообще не думаешь о смерти?
В твоих планах на долгую счастливую жизнь смерти нет?
Тебе кажется, что с тобой этого не произойдет, не случится, пули просвистят мимо, болезни обойдут стороной, старость войдет в другую дверь?
Ты зашел на её территорию и у тебя нет плана «Б», и выбора тоже нет, в любом случае смерть, сегодня или завтра.
Две чаши весов, на одной смерть, на другой тоже смерть.
Ни лекарства, ни деньги, ни магия, ни удача – это не имеет никакого значения.
Сегодня твоя очередь по списку.
Смерть вставляет патрон в камеру, прокручивает барабан и жмет на спусковой крючок, щелчок, выстрел, конец игры.