Мальчик без кисточки

Прекрасный день, я наконец-то завершил свою картину для проекта и в третьем часу дня вышел из университета. С улыбкой на лице, будто с детской радостью я шагал в сторону центра города, в магазин за новыми кистями и красками, мне пришла стипендия и хотелось обновить свой свои инструменты, так-же нужно было прикупить парочку холстов, свои то я все израсходовал за последнее время, это было бурное время, поток моей фантазии и мастерства.

Двери в магазине были открыты на распашку, не удивительно, на улице была самая настоящая жара, люди ходили в шортах и тонких футболках, а кто-то вовсе без них, я по обыкновению своему был в брюках и рубашке, нужно соответствовать своему статусу художника, на мой взгляд этот факт казался мне чем то величественным.

Купив все нужные принадлежности, я заскочил в магазин и купил бутылочку шампанского, чтобы отпраздновать завершение своего проекта с женой, она наверное будет очень рада этому. Хотя, как мне казалось, скорое завершение моего проекта было бы логичным, ведь я с самого детства оттачивал свой навык рисования и всю жизнь мечтал быть знаменитым художником, что мне и светило в скором времени.

Пока я бегал по городу, на дворе уже был вечер, на удивление он был мрачный и могильно холодный, эта неприятная телу мерзлота летних вечеров. Заходя в подъезд, я услышал на лестничной клетке невыносимый скрип, будто кто-то водит по стене острым предметом, этот звук так резал мне слух, что мне стало интересно что же там происходит. Картина была следующая, на третьем этаже дома стоял мальчик, лет восьми или десяти, понять я толком не мог. Одет он был в ободранные лохмотья, чумазое лицо, руки были все белые от штукатурки со стены. В этом мальчике было что-то невообразимое, то, что я не мог передать словами, больше мне было непонятно то, чем он занимался. В руках мальчика был острый, как нож камень, которым он выводил различные узоры на стене, что мельком напоминало рисунок, в какой-то момент я все же рассмотрел и кое-что вспомнил, вспомнил этого мальчика.

Звали его Максим, помнится часто видел его маленьким, когда переехал в новую квартиру, но за последние года четыре, он будто испарился из этого дома. Помню его маму, Наталью Алексеевну, она постоянно выпивала и скандалила со всеми соседями, помнится был у него отец, но по разговорам соседей он погиб, как раз четыре года назад. Поговаривали, что отец был самым святым в жизни маленького Максима, в пять лет отдал его в художественную школу, хвастаясь перед соседями, что из сына выйдет превосходный художник.

Резко в один момент я пришел в себя, Максим стоял возле меня c улыбкой на лице. В его глазах было что-то счастливое, что-то по-настоящему детское. Он спросил нет ли у меня карандаша или мелка, ведь на стене очень трудно рисовать камнем. Глаза мои навернулись слезами, сердце сжалось от бесконечной жалости и тоски. Мне было неприятно наблюдать, как талант погибает из-за простой человеческой глупости. Я открыл свою сумку и достал оттуда кисти, краски и холст, все что было куплено сегодня и отдал ему. Зайдя домой все затмилось в моей голове от этой ситуации, я забыл про свой проект, забыл про празднование, мне не хотелось рисовать, жестокость мира поразило меня в самое сердце, и я надеялся на одно, что при следующей встрече этот детский взгляд будет сиять так же, как и при нашей встрече на лестнице, около изрисованной камнем стены.