Книга

Вот она. Лежит. Я прихожу и беру её в руки. Я ощущаю её аромат, вижу её мягкое лицо, шелест её конечностей, её органов. Я листаю её и погружаюсь в её Тартар, в её Олимп, поднимаюсь на Распятую гору. Я убегаю в неё от всех насущных проблем, окунаясь в клыкастый Лондон и появляясь на кончике гарпуна, вонзаемого в белую морскую плоть. О! Она так прекрасна эта книга, книга, которую читаю не я, но книга, читающая меня. Она, как бездна,
затягивает и смотрит в тебя, изменяя, извращая, круча и вертя твои внутренности. Она перекладывает твоё сердце из ладони на блюдо и разрезает его, сшивая его вновь нитями повествования. Убийца - Уоргрейв! Я так хочу убежать и я убегаю, тону, задыхаясь и вижу другую сторону зеркала на дне. Трава зеленее за чужим забором! О да! О книга! Ты утягиваешь меня и заставляешь забыть о мире, религии, обязаннастях, о политике и о всём другом, что чуждо мне в нём. Я хочу в другой. Открой дверцу. Тяни! На дне. Меня нет. Есть другой человек с другими чувствами и эмоциями и опытом. Но вот я снова закрываю симбиоз мёртвых деревьев и химии. Свершаю мирские дела, живу, чтобы жить; дышу, чтобы дышать. Ради чего?! Перестань дышать. Время-не-ждёт. И вот она снова в моих руках. Тяни! Не дышу. Живу ею, ею и только ей. Восхваляю её. Она заполняет мои сны на яву. О книга! Она утягивает меня в мир Морфея и мечтаний. Она является моим наркотиком, капающим с иглы. Это мой яд, моя отрава и лекарство. Кто мне подмешал её в коктейль жизни? Где моя трубочка? Официант! Это моя гранулированная...Радость. Восторг. Печаль. Грусть. Эйфория. Интрига. Тибет. Я вижу его, живу в нём 7 лет. Смерть или жизнь? Андрей. Жив? Да, ведь он живёт в очень толстом мире. Ещё одно зеркало. Другая сторона. Получение деймона. Или он у меня был? Но скоро рассвет. И уже шестерни мозга усыпляют меня и у героя нет выхода. Застрял. Закат? Нет что-то противоположное ему. Я гляжу на неё, но не вглядываюсь. Она истощена Хроносом. Я Айболит и я накладываю на её раны пластыри и пою её лекарством. Восхваления кончились. Песнь пуста. Я пуст или полон. Вода в океане выпита и проглочена. Часы идут в другую сторону? Или они не сдвинулись? Ведь время - не поток и оно не ждёт. Течёт по разному на разных уровнях: 59, 72, 124, 125, 126, 349. Прошла вечность. Конец. Но сон возродится из пепла и всё начнётся опять как встарь. Ночь... фонарь...