Цветы

…Он подходит к дому, заходит в лифт, я слышу, как пёс в соседней квартире отзывается приглушенным лаем на щелчок дверного замка.

- Ты дома? – его усталый голос окончательно будит меня.

- Дома… Ты поздно… Дочка уже уснула. – Запах озябшей улицы входит в комнату вместе с ним.

- Ничего, завтра выходной. Ты спала?

В пыльной тишине я еле улавливаю его очертания. Спала ли я? Мне до сих пор кажется, что я сплю. Да, помню - новогодняя вечеринка, где он скромно обходил меня, будто зная – мы ещё встретимся. Почему он так робел тогда? Видел же всё... Исчез, оставив немного грусти и сожаления от неисполненного, несбывшегося… А в первых числах марта он неожиданно, но так ожидаемо появился с нелепым букетом в руках... И как можно было не влюбиться в его наивные щенячьи глаза?..

- Что ты шепчешь?

- Я люблю тебя!

- А почему шепотом? Хочу, чтобы все слышали, - настаиваю я.

- Но нас здесь всего трое. И доча спит…

- А ты прокричи. Пусть и шепотом.

Он не спорит. Он тихо притворяет дверь, и, словно волшебник, опять достает откуда-то свой нелепый букет. Где он берет их? Ах, это так неважно! Какая разница – розы, ромашки. Мне вообще не нравятся цветы. Но я никогда не скажу ему об этом... Он ведь любит меня!