Иду по штреку в ранний час,
На глубине под километр,
Несу усталость, как балласт,
Покрытый пылью, почерневший...
Всю ночь я уголь добывал,
Хоть уголь лично мне не нужен,
В пространство тело шлёт сигнал,
Мне б пива выпить, восемь кружек!..
Подземный маргинален быт,
Здесь дух царит туберкулёзный,
Прибор на всё бы положить,
Прибор огромный и серьёзный!..
А на-горах такая чинность,
Порядок чёткий в воровстве,
Я засмеюсь там без причины,
И телом вытянусь в траве!..
Под землёй
© Copyright: Василий Забутовский, 2022
Свидетельство о публикации №222042200356
Свидетельство о публикации №222042200356
Рецензии