Звенела гитара в советское время,
И голос басистый надсадно звучал.
Прекрасное, доброе, светлое семя
Являло начало исконных начал.
Вели твои песни к сиянию духа,
Где каждый мог делать свободный почин!
Увы, над страной распласталась старуха –
Костлявая дама пещерных причин.
Прости, дорогой, ведь тебя извратили,
Окрасили в жёлтое белый фасад.
Москву заарканили... в пакостном стиле,
Сгрузил на столицу оранжевый зад.
Людей удалив, возвели небоскрёбы,
Мораль опровергнув, впихнули... Тельца.
Сидят в позолоте тупые амёбы,
За жирною плотью не видно лица.
Прости нас, Владимир, голодная стая
Побеги цветов дорогих сожрала.
Холодная жижа – слепая, густая,
На струны гитары... сошла, как хула!
2007 г.
К Высоцкому
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222042300665
Свидетельство о публикации №222042300665
Рецензии