Привет из Тарусы

        Я живу в бесконечно малом городке,  что носит скромное имя Таруса. Городок этот, расположен у изгиба  петляющей реки, над пологом прибрежного ската, поросшим непроходимыми зарослями мелкой ивы  и извечным сорняком этих мест - снытью.  Ока здесь  настолько узка , что стоит всего лишь протянуть руку , ладонь аккуратно ляжет на безымянный луг тульского берега, а пальцы упрутся в   стену дремучих сосен. Да, здесь такая ширина! Сама река мелка для большого судоходства, но   летом регулярно чистится плавучей драгой с земснарядом. А какие здесь особенные виды! Они не просто завораживают своей красотой, они  притягивают радостными ощущениями, коими душа полнится, просто  взглянув с высоты Воскресенской горки на горизонт далёкого леса. Не каждый город этим может похвастаться, но Таруса может.   Летом  она оживает. После зимы, когда редко встретится  заблудившийся турист, а случайный прохожий уже выглядит знакомым – настаёт время  москвичей. Они  тянутся отовсюду  в поисках простора и спокойной тишины, вдаль от уютной тесноты  московских квартир. Вереницы экскурсий,  одна за другой,  то и дело пересекают избитую  площадь, где экскурсовод в который раз расскажет об исключительности памятника Ильичу, гордо сжимающего свою кепку. И нескончаемым потоком они все едут и едут в Тарусу.  В глазах местных жителей они выглядят нарочито небрежно, словно одеты с чужого плеча, показывая всем  своим  видом принадлежность к искусству. Цветные  яркие бусы на платье из мешковины, не под стать фигуре и возрасту или разношерстный образ подгулявшего художника, забывшего глянуть в зеркало перед выходом в люди.    Такова их свобода выражения.  Местные , к слову,  одеваются куда проще – сдержанно и в тон.
        Их, дачников и просто любителей  литературного туризма привлекают герои и  рассказы этих мест. Чего стоит одно имя Марины Цветаевой. Поэтессы, известной и прославленной , увековеченной своим памятником, ставшим  символом  этого города,  а Белла Ахмадулина, а Константин Паустовский. Все они, как и другие известные дачники создавали себя в этих местах, глядя на эту даль, гуляя по этим прибрежным улочкам.  Но это уже былины. Город  порос многочисленными бюстами, и куда не взгляни, в какую сторону ты бы не пошел, всюду тебе повстречается очередной  ваяж знаменитого  земляка. Здесь любят памятники, но не любят за ними следить. Который год силами отдельных энтузиастов  бюст той же Цветаевой очищают от помета голубей, прикормленных привычками ребятни, но при этом я ни разу не слышал о том, что городская управа хоть раз выделяла деньги на должное содержание. Странное место - этот город. Много говорят о славном прошлом , но при этом так мало уделяют настоящему в стремлении сохранить, что в итоге новизна быстро спадает и её наследием остаётся её запущенность.
     Здесь совсем мало хорошей работы и еще меньше дешёвого жилья. Все кто не смог обустроиться уехали на заработки в Москву, благо близость столицы позволяет перечеркнуть тяготы разъездной жизни. Те, что остались здесь, живут тем, что есть, сетуя на высокие цены и скромные доходы. Удел провинциального городка, что тут добавишь. Но любят, любят  и продолжают любить свою тихую застойную жизнь. Их маршруты  за день не меняются,  прежними дорогами они идут на  работу и  снова тем же путем возвращаются в свой дом. Вот так, год за годом проходит  их    размеренный  быт от зимы до будущего лета. Летят года,  сменяются флаги, но кажется Таруса ни на секунду не постарела. Здесь никогда не будет быстрого темпа, никогда не наступит излишней суеты. Здесь всегда можно остановиться, чтобы оглянуться и сполна насладиться утренним пейзажем привычных улиц. И если прийдется спозаранку выйти на берег Оки и увидеть восходящее солнце над пеленой прозрачного  тумана, то сразу станет ясно, откуда такая тяга к природе этого места.   
    Город привлекает старинными домами, что образуют несколько кварталов исторической застройки.  Правда унылость серых фасадов и отсутствие отделки   с черного двора сводит на нет достоинства былой архитектуры, но какой город не без этого. Есть здесь и свои традиции, город живет ими. Люди живут ими. Это непридуманный праздник  такой, как день народного единства, которого нигде не почитают. Но ежегодно, жители по - настоящему празднуют День Победы, с колонным шествием под красными стягами забытой социалистической  родины.  В этот день город преображается.  Люди стекаются со всех улиц на центральную площадь к Штыку, чтобы вместе под звон церковных колоколов подняться в Ленинскую гору и почтить память живых и павших в отечественной войне. Ближе к полудню, бывалые ленинцы обязательно достанут красный флаг, что прежде пылился без толку и благочинным шагом, словно несут какую святыню, выйдут с ним на площадь, чтобы возглавить нестройные ряды демонстрации.  Есть и другой особенный праздник. В этом городе день освобождения Тарусы от немецких захватчиков считается днем скорби о всех воинах, павших в боях за окрестности и город. Не звучат  радостные песни после минуты молчания, нет ликования свободы от оккупантов, просто молча после торжественной речи, возлагают цветы и расходятся по домам. Тоже традиция.
       Но, славилась Таруса во все времена своим архаичным укладом независимой глубинки, чей покой изредка нарушали очередные советские диссиденты, высланные за московскую черту обитания . Народная молва презрительно  обозвала их  богемой. Себя они считали интеллигенцией,  живущей  в гонениях советской властью. Но, не тарусским ли вдохновением родились эти  истинные мастера, чьи шедевры давно наполняют сокровищницу любого Эрмитажа. Не в тарусских ли незримых застенках  они окрепли? Поэты , художники, скульпторы, музыканты – вот оно ядро к которому бредут нескончаемые очереди, желающих приобщиться к святости таланта. Насытиться серебряным воздухом этих мест, поймать  витающую  музу, шептавшую Цветаевой ту самую Осень или водившей кистью саратовского художника, так любившего проводить  вечера на Песочной .   Разве не этот магнит  притягивает паломников творчества Цветаевой или Борисова-Мусатова в эти окрестности? Другую силу трудно себе представить. 
        Признаться, этот город необозримо мал для меня, где всё уже исхожено не одну сотню раз. Каждая тропинка, каждый камень мне  знаком до мелочей, напоминая  своей предсказуемостью, старую заезжую пластинку. Также медленно лето сменится дождливой осенью, все та же весна с ледоколом на Оке обернется летними заботами и все замкнется в новый круг.  Иногда так хочется уехать отсюда подальше, в какой- нибудь крупный  город, но домовитость не лучший зачинщик такого путешествия, да и возраст уже не тот, что прежде.
        За время проведенное в этом славном городе я стал лучше узнавать людей, и да, они здесь самое большое богатство. Рассчитывают на себя, но  забывают по  -соседски вернуть одолженный инструмент. Ненужные вещи  складируют в покосившийся сарай, чтобы через несколько лет, убедившись  в  дальнейшей непригодности, вследствие небрежного хранения, отнести  их на свалку.  При этом,  искренне полагают  в  надобности такой вещи для нового владельца. Как, впрочем везде.   Погружённые в свои раздумья,  угрюмо смотрят в сторону приезжих, размышляя в голове, как отложить деньги на нужды, что без конца только прибавляются. Печаль и радость на их лицах все чаще  совпадает с днем зарплаты, а если вдруг вышла какая задержка, то прикидывают на чем еще сэкономить, чтобы продержаться до получки и все равно неустанно верят в лучшие времена. Вот она надежда русской жизни.........