27. 11. 2020. Со слов Неизвестного

Меня попросили написать какое-то странное произведение... Я долго не решался браться за него, ведь человек, о котором я буду писать мне очень знаком. Я даже не знал, к чему приступить сперва. Но коль нужно начал с самого зарождения, что было необходимо ему.
— Сделай это, не задавай глупых вопросов, — говорил мне тот самый человек. Марк стоял передо мной и будто ножом вскрывал мою хрупкую спину. Невидимая кровь текла по моему несносному позвоночнику.
— Зачем? — который раз я повторял ему, а он давил все сильнее и сильнее. Казалась ножик скоро достигнет моего сердца.
— Ты же сам этого хочешь не больше меня, — отчасти он был прав, ведь я сидел всегда за его спиной и недоумевал, как так можно жить.
— Возможно... Но зачем мне об этом писать? — Повторял я, он же сидел и говорил мне снова и снова: "Пиши!"
Я стал писать, интенсивно и нехотя собирая факты о его жизни. Он смотрел на каждую главу и с упоением в сердце ждал, когда настанет конец, а он все не мог никак настать. Мы ждали этого вместе. И да, это случилось. Надеюсь он не прочтет предисловие, а если осмелится, то произведение уже будет напечатано и мне ничего не будет угрожать.
Вынужденная необходимость появилась у меня с написанием этого произведения. Никто бы не понял никогда, что общался с моральным уродом, каким является этот человек!
Мне больше нечего сказать. И пусть будет так.