Не игра

                «Отбрасываю в сторону стихи,
                Мне надо видеть то, что за стихами»
                В.Н. Соколов

Конечно, можно... Только, что с того:
там, за стихами, ровным счётом – ничего,
поскольку суть и смысл – они в строках,
а не за ними. Всё в самих стихах!
Стихи бросаешь? Будь готов к тому,
что встретят как-нибудь не по уму,
а по одёжке: ах, какой пиджак!

Стихи отбросив, ты хотел сбежать?
От возраста? От роковой межи?
Напрасно... От себя не убежишь.
А от судьбы – тем паче. Суета
столь бесполезна, что за хвост кота
тянуть, возможно, было бы полезней...
Иль от стихов бежишь, как от болезни?

Пардон, не от расстройства живота?
Стихи слагать, конечно, – маета,
но выдам тайну: маяться – не надо!
Стихи приходят сами. Как награда.
А если не приходят, то отбрось
то, что карябал ночью вкривь и вкось,
напичкивая фразами своими...

Отбросил? Что? Увидел, что за ними?
Вот то-то и оно: жизнь – не кино;
стихи не титры к фильму, а живые.
А ежели и вправду не такие –
ищи ответ в себе: знать, не дано
улавливать тебе посыл стихий...
А те, что сам придумал, – не стихи.

Когда внутри поэзия пуста,
то и за ней сплошная пустота... –
как пусто-пусто... кость от домино;
как вакуум; как полное... оно –
да, да – оно; как чёрная дыра...
Всем пишущим давно понять пора:
поэзия – не в буковки игра...

*
... Всё так, всё так...
Но ты – Поэт! Ты – прав.
Прости меня, за гонор и за нрав:
я не доверился тебе, я – поспешил;
я эту жизнь, покамест, не дожил –
ещё не понял: за стихами – проза.
Да! – проза жизни...
Да! – шипы от розы.





14.04.2022