Разговор с ковылем

Что ж, не верите, спросите,
На лугу у ковыля,
Где же матушка Россия,
Где цветущие поля?

Я не ною за забором,
И с лопатою в руках,
Наблюдаю беглым взором,
Все вокруг, как в синяках.

А потом огни и вспышки,
Вот тебе, мой брат, весна,
И от боли и одышки,
Плачет на ветру сосна.

Она здесь, моя Россия,
Вот кадило и амвон,
Но не слышит нас Мессия,
Через колокольный звон.

А ковыль, что брешь на теле,
Поливается дождем,
Правят праздность и безделье,
И мы все чего-то ждем?


Рецензии