Что ж, не верите, спросите,
На лугу у ковыля,
Где же матушка Россия,
Где цветущие поля?
Я не ною за забором,
И с лопатою в руках,
Наблюдаю беглым взором,
Все вокруг, как в синяках.
А потом огни и вспышки,
Вот тебе, мой брат, весна,
И от боли и одышки,
Плачет на ветру сосна.
Она здесь, моя Россия,
Вот кадило и амвон,
Но не слышит нас Мессия,
Через колокольный звон.
А ковыль, что брешь на теле,
Поливается дождем,
Правят праздность и безделье,
И мы все чего-то ждем?
Разговор с ковылем
© Copyright: Михаил Филатов, 2022
Свидетельство о публикации №222042800850
Свидетельство о публикации №222042800850
Рецензии