4. Болгария

София хмурится. Пасмурно. Сыро.
Беженцы? Это, какие такие?
Знала заранее, Болгарии не нужны никакие беженцы. Страна бедная по меркам Евросоюза и исторически накрепко связана с Россией.
Надеюсь, справлюсь. «Хлеб наш насущный даждь нам днесь».
Здесь, по крайней мере, есть пусть копеечная, но любимая работа, горы и пока еще вполне доброжелательные люди. Городишко, выбранный для временной жизни, небольшой. Авось не докатится волна ненависти к инородцам, «усевшимся на шею».

 Холодно. Квартира без кондиционера. Клянчу в красном кресте обогреватель, заодно снабжают теплющим одеялом и пакетом с провизией. 
И не падают бомбы. А я  попросту бешусь с жиру.

Беженцев мало, общаться с ними неохота.
Ни с кем неохота. Уйти бы повыше в горы и не видеть никаких людей вообще. Не видеть, не слышать.

Через каждый час включаю вайбер – проверяю сирены. Здесь и там одновременно. Вырваться не получается. Смотрю на сверкающий мир вокруг, как на картинку из интернета, а я все еще в своем, брошенном мной городе.

Ржет в аду дохлый Гитлер с крысиным хвостом. Прыгает на раскаленной сковородке, стучит копытами  и ржет, потирая руки: «Ох, славяне, молодцы»!

Не смешно. Тошно.


Бог, кто ты? Наблюдатель? Палач с бичом? Зачем все это? Не знаю.