Покойник. Смерть. худ. Марк Шагал

Витебска окраины.
Раскосые домишки.
Временем изранены
Уродливые крыши.

На  одной из улиц,
Средь свечей горящих,
Возлежит покойник,
В небеса смотрящий,

В горе причитает,
Полная испуга,
Женщина. Страдает
Верная супруга.

Этот образ смерти ,
Мистики в картине
В жизни  круговерти
Нам знаком отныне.

Темная палитра
Нагнетает чувство
Острое, как бритва,
С помощью искусства:

Потерь безвозвратность
И тоски щемящей,
Человека слабость
В женщине кричащей.

Черная дорога,
Что на смерть похожа.
Жизни  здесь немного.
Душу нам тревожат:

Темные домишки,
Что стоят без света.
От свечей лишь вспышки:
Желтые по цвету.

Отблеск их на небе
Тоже светло-желтый.
Он , возможно, бледен,
Он скорее - мертвый.

Улиц подметальщик,
Словно символ жизни,
Здесь с метлой стоящий,
Кажется нелишним.

Музыкант на крыше,
Со своею скрипкой,
Кажется нелишним.
Он не очень шибко

Формирует звуки,
Грустные по теме,
О людской разлуке.
Это, как  молебен

Над умершем телом,
На земле лежащим,
Что похолодело
В жизни проходящей.


Холст Шагалу свойственный:
Сюжет совсем не сложный,
Впечатленья двойственны:
Возможно - невозможно.