Оперевшись на фальшборт, Пушкин стоял на мокрой, крашеной свинцовым суриком палубе. Всё смотрел на холодный далёкий закат.
Было как-то одиноко.
Как вдруг, в трёх кабельтовых от траулера, всплыла лодка. Наша лодка. 671РТМ. Посветила огоньком.
На душе сразу стало теплее.
Как-то стало хорошо.
«Вот, - подумал Пушкин, - лодка…»
Было во всём этом нечто поэтическое. Захотелось написать выдающийся стих. Но он сдержался.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.