Предчувствие одиночества. Миниатюра

„Умные не столько ищут одиночества, сколько избегают создаваемой дураками суеты.“
„Кто не любит одиночества, не любит и свободы.“   Артур Шопенгауэр

…Меня в шесть лет увезли на лето в деревню к бабушке и непонятно, почему меня отправили в деревню одного. Может быть подкормиться?
Деревня называлась Каменка и там, я прожил в полном одиночестве два с лишним месяца. Бабушка жила одна в деревянном доме, с дощатой крышей, на которой, в конце лета сушились ягоды клубники, собранную взрослыми и подростками в степи, на приангарских холмах.
Там и тогда, я был одинок, как Иов, во времена его несчастий, но из этого неслышного одиночества, осталось несколько ясных воспоминаний...

… Я стараюсь погладить котёнка, который убегая, залезает в темноту, под стол. Подойдя, становлюсь на колени и заглядываю вниз. Оттуда, из темноты, светятся на меня страшным зелёным светом два огонька. Я в испуге вскакиваю, отступаю назад и падаю в открытое подполье, куда бабушка полезла за картошкой…
Очнулся на кровати и увидел над собой лицо бабушки, что-то шепчущей надо мной и прыскающей на меня водой изо рта.
Или вот страшная «драка» коров в загоне, когда одна корова, сопя, громоздится на другую. Я испугался, но вокруг почему-то много взрослых, которые ничего не делали чтобы разнять «дерущихся»…
 Деревня летом, серого цвета, с холодно – голубой речной водой и синим, выцветшим небом. Дождей, в моих воспоминаниях почему - то не было!

Или вот…
Летний вечер. Я с двумя молодыми дядьями плыву в лодке, на рыбалку.
Сумерки. Зеленовато – синяя, хрустальная вода пахнет свежестью и огурцом. Так пахла только большая вода в Ангаре…
Я сижу в лодке, замёрз, хочу есть, но молчу.
Молодые дядья ловят на удочки крупных, блестяще серебристых харьюзов и складывают их в цинковое ведро. Мне, дрожащему от сумеречной прохлады, дают кусок сырой рыбины и я пытаюсь её есть…

…Потом, мать со смехом любила рассказывать, как она приехала за мной в сентябре, в начале по железной дороге, потом на катере по Ангаре.
А я встречал её стоя на подмёрзшей дороге, разбивая голой пяткой лёд в дорожной луже. Тогда, мать не могла на меня надеть новые ботинки, привезённые из города.
Поэтому, помыв мне заскорузлые от пыли и коровьего помёта ступни, немытые всё лето, мазала их сметаной в надежде, что кожа размягчаться.
Боль от ботинок, натёрших мне тогда кровяные мозоли, я запомнил надолго.
И ещё запомнил чуть ли не постоянное ощущение холода, на обратном пути в город, по речной водной дороге…

                Апрель 2022 года. Лондон. Владимир Кабаков

Остальные произведения автора можно посмотреть на сайте:www.russian-albion.comили на страницах журнала “Что есть Истина?»:www.russian-albion.com