А на могілках палынь расце,
У смуце розум кружыць.
Няшчасны чорны дзень градзе
І сын па маці тужыць.
Не ведаўшы чаму ці дзе,
Вяскоўцы не гадуюць,
Не ведаўшы, што быць бядзе,
Вятры бяду к нам дуюць.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.