Войной помятые немного...
Садятся в поле на привал.
От пота колом гимнастёрка,
Кто этих воинов ковал?
Рыдаю горько, сквозь ресницы,
По каплям в землю кровь течёт.
Суровые, святые лица...
И память жалит, как ожог.
Свидетельство о публикации №222050300998