Прости, отец

Посвящается Мельникову Михаилу, майору, нач. штаба  54-ой стрелковой дивизии,32-ой армии.


Прости, отец, я в том не виновата,
что ты погиб, а я живу, дышу.
Я память о тебе, как о солдате,
бесценно, в сердце бережно ношу.


Я так тебя живым и не видала,
лишь только рисовала на листке
все то, о чем рассказывала мама.
Она так часто говорила о тебе.


Вы встретились, война гремела.
Все переходы, переправы, снова бой.
А ты горячим был, веселым, смелым,
любовь шагала рядышком с тобой.


В минуты отдыха, в пустом, холодном зале
ты нежно трогал клавиши рукой.
Средь чуткой тишины, так явственно звучала
мелодия, рожденная тобой.


И был однажды зимний, поздний вечер.
Ни канонад, ни взрывов, ни войны.
Ты вновь играл. Но как! Смеясь и плача
лилась, звенела музыка в глуши.


А утром в бой! Он для тебя последний!
Осколок в грудь, и смерть свое взяла!
Над полем, над лесами, над деревней
рыдала, билась музыка твоя.


Кровь на  снегу, как ягоды рябины,
раздавленные чьим-то сапогом.
То ль от мороза жутко сердце стынет,
то ль от того, что не увидишь дом...


Идут года, но имя твое помню,
как талисман, храню его в душе.
Оно на небе ночкою мне темной
Сияет чистой звездочкой в судьбе.


Возьму букет из хризантем неярких,
прохладных, словно часть твоей зимы,
на братскую могилу  в Трептов -парке
их положу. Меня узнаешь ты.


И снова май. И снова День Победы!
День радости с печалью пополам.
Идут солдаты, уж седые деды,
и яблонь лепестки летят к ногам.