Удача

Ночью пели песни под гармошку,
И Макарыч, местный гармонист,
Говорил: ну, тяпнем понемножку!
А сосед кричал: угомонись!
Не угомониться. Сердце плачет.
Пил художник горькую как встарь.
На пейзаже ёжики на даче,
А в стакане белая – полста.
Пел писатель громко, но не точно,
Ну, художник просто подвывал.
- Мир насквозь прогнил и стал порочным,
- высказал художник. – Я в подвал.
Выну самогона. Будешь? – Буду,
- петь писатель тут же прекратил.
Гармонист кивал как будто Будда,
Но свернувший с этого, с пути.
Мыла лапы кошка у порога.
Вздрагивал на небе спящий Бог.
Месяц аккуратно окна трогал,
И соседа тыкал светом в бок.
- Мир не так уж плох. Он просто болен,
- тут писатель тихо возразил.
Гармонист, смотри, ну, чисто Болен.
У тебя всё, вижу, на мази.
- Ну, успех пока неочевиден,
- собеседник вскользь махнул рукой,
- собственно, я вовсе не в обиде,
- Верь, удача тут, недалеко,
- тут писатель крякнул, выпив махом.
Звёзды за окном мигали врозь.
Гармонист во сне стонал и ахал.
Тени протянулись в полный рост.
Спали все. И ёжики на даче,
И художник благостно храпел.
Он во сне за хвост ловил удачу,
Что меж звёзд бежала по тропе.