Теперь

Через дорогу – новая дорога.
А там – опять другая.
И – опять.
Их, если по серьёзному и строго, –
их людям никогда не посчитать.

Они рождаются из узеньких тропинок
и зарастают лесом и травой...
Они бывают и промежду двух травинок,
и меж Кассиопеей и Москвой...
Они бывают в виде автострады –
в асфальте, в электрических огнях...
И еле видимым проездом, вдоль ограды
за огородами, волнующим меня
воспоминаньями о деревенском лете.

Там за околицей среди кустов был пруд:
в нём карасей ловили на рассвете
на удочку, а в жаркий полдень тут –
в пруду заросшем, от жары спасались...
Теперь там ни проезда, ни пруда,
ни изгороди... Лишь столбы остались –
теперь бетонные – меж ними провода:
жива моя деревня, слава богу...

Жива, но честно вам сказать – не та.
Отсыпали песчаную дорогу,
а вот поля – в деревьях и в кустах...
Позарастали все поля в округе...
дома в деревне дачами зовут...

В круговороте – в бесконечном круге –
дороги умирают... и живут.





20.04.2022