Ирония

Я собирала нашу историю по кусочкам, по воспоминаниям, через боль, через время.
Я писала нашу историю по горячим следам: по губам, на которых всё ещё горели твои поцелуи, по телу, на котором всё ещё шлейфом тянулся твой запах.

Я собрала нашу историю в книгу, красивую, чувственную, искреннюю, терпкую. От прочтения её перехватывает дыхание, от описания сцен секса проступают капельки пота и учащается сердцебиение у каждого, кому известно, что такое химия двух людей.

А потом наша история закончилась.
Она закончилась так, чтобы никогда не возвращаться и не повторять, не продолжать.
И я больше не могу найти эту книгу, она ушла вместе с тобой.
Какая ирония для меня, человека, который всё копирует, дублирует, записывает на несколько источников.

Ещё неделю назад я рыдала, а теперь мне не жалко, ведь всё, что мне нужно помнить, я вспомню, когда захочу этого.
Ну, а пока..
Пока.
Прощай.