Жуткое место

    Останавливается вызванная машина. За рулём редкость — совсем юная девушка-таксист. А пассажир мужчина в глухом заснеженном пальто и шапке, надвинутой на глаза — самый настоящий человек в футляре.
    - Крэвелла, — называет адрес пассажир.
    Поселок за городом, около сорока километров. Есть достопримечательность — психиатрическая больница дачного типа, на природе то есть. Психушка, иными словами. Носит имя… Труднозапоминаемое имя какого то гения психиатрии. Девушка некоторое время колеблется — попросить деньги вперёд или нет?  Пассажиру то явно на эту «дачу».
    - А можно вы наличными сейчас оплатите? — решается таки девушка-таксист.
    - Телефон, карточка, деньги — всё в больнице осталось…
    Оттуда. Кто бы сомневался. Но не высаживать же.
    - Я отдам вот сразу, как приедем.
    Почему то голосу веришь. Он не страшный, дикция чёткая. Такой голос может быть у учителя или лектора. Вполне себе.
    - Я в больницу опаздываю…
    - А Вы сами, вообще, откуда здесь взялись? — спрашивает девушка.
    Ему и в самом деле взяться неоткуда было. Всё пустое, всё заснеженное, следов не видать. Говорит, что телефона нет, но машину как то вызвал?
    - Да, я тут … — неопределённо очень, но уверено, — У меня деньги есть есть, вы не беспокойтесь.
    Она , конечно же, беспокоится.
    
    - Я вот только боюсь, что мы приедем, а её там нет.
    Проехали половину пути. Девушка не снижает скорости, не сразу соображает, как реагировать.
    - Кого нет? — после поворота, задает вопрос.
    - Дочери… У неё и деньги, и карточка.
    Вот так оно и бывает. Приезжаем — а ёё там нет. И суда нет, и оплаты.
    - Сколько времени вообще ?
    - Одиннадцать минут восьмого… А у вас вообще нигде денег нет?
    - Двадцать рублей только.
    Темно впереди, фонарей нет. Ни единого. И дорога не чищена. Крэвелла.
    - Знаете, а я наверное пешком пойду…
    Скорость невольно снижается. Дорога более-менее наезжана, а по краем даже не по колено. Пойдёт по дороге будет сбит каким-нибудь лихачём.

- Вы не сможете расплатится?
- Не знаю…
Скорость не снижается. Едем дальше.
 
- Подождёте здесь?
- Я с вами пройду. В холле посижу.
Он не возражает. Дальше типа фильм ужасов или триллер. Его начало — едва мерцающая лампочка, дежурный или дежурная на посту, пол не определяется даже по голосу. Продолжения не хочется, но юная таксистка присаживается таки на предложенное пассажиром кресло. Кресло напротив поста дежурного. У батареи бейсбольная бита. На подоконнике хоккейный шлем и здоровенная пустая бутыль. Портрет Антуана Де Сент-Экзюпери на стене, слева от кресла. Антуан в пилотке, смотрит недобро. Сюр.

    
    - Всё потратила… Вы меня обратно отвезёте?
    - Бесплатно ?
    Он мнётся. Очень неудобно о таком просить. Но денег нет. И их не будет. Потратила. Дежуhная или дежурный зачем то переставляют местами бутыль и хоккейный шлем на подоконнике.
    - А вы вообще кто? — без вызова, обыденным, добрым тоном спрашивает он. Понятное дело — беседу затягивает.
    - Я таксист.

- Вы такая красивая…
Обрывается внезапно, точно старинная магнитная лента. Она знает, что должно прозвучать дальше — как же ваш муж отпускает такую красивую на такое дело? Неужели обеспечить не может?
- Может, — отвечает она, хотя вслух ничего не произнесено.
- Что может? — не понимает он.
- Может быть… Красивая… Вам видней, — удачно выходит из положения она.
- Я вам потом деньги пришлю, переведу…
Нет, не переведёт. Потому что те деньги тоже будут потрачены. Она молчит. Такси её основной зарабаток, никакого мужа нет, возить кого либо бесплатно нет возможности.
- Простите, я тогда пешком.
Что на это скажешь? А он ничего и не ждёт, поспешно скрывается за дверями больницы. Она выжидает — пусть отойдёт подальше, как можно дальше. Ей не хочется его догонять, а ведь догонит — дорога что на Крэвелу, что из Крэвелы одна. Догонит, промчится мимо. На следующий вызов.
 
- Девушка, вы тут долго будете сидеть?
По голосу дежурный всё таки не женщина. Не бывает таких женских голосов.
 - А вы вообще кто?
- Таксист.
 
Уже у самого порога , за спиной слышится пронзительно-писклявый голос:

    - А где этот?

Таксистка оборачивается. Возле кресла высится конструкция в халате с иероглифами, длиннющими нечёсанными волосами и огромными бликующими очками. Голос почти детский, писклявый.
- Где этот? — повторяет предполагаемая дочь, никого другого тут не было в прошедшие двадцать четыре минуты. Именно столько ушло у этого на выяснение , что деньги потрачены.

    - Пешком пошёл, — отвечает таксистка.

Догнать ещё можно. Только желательно на халат что то потеплее набросить. Или громко окликнуть от порога — услышать должен… Но, после небольшой паузы, только лишь:
-…. Пусть чешет.
 
Девушка покидает больницу. Возле статуи , изображающей невесть что, стоит её пассажир. Он то ли плачет, то ли сморкается. Таксистке хочется думать, что плачет. Она почти готова окликнуть его и отвезти бесплатно. Но тут звонит её собственный телефон.
- Привет!
Плохая слышимость. Кроме этого привета ничего не разобрать. Девушка интуитивно делает несколько шагов в сторону, отворачивается от скульптуры, связь налаживается. Важный короткий разговор. Всё в порядке! Она убирает телефон, переводит дух, оборачивается. У скульптуры никого нет. Есть следы, ведущие не на дорогу, а в лес. Идти по ним, искать ни малейшего желания. «Что это было?» — думают банальную фразу девушка-таксист.
« В Крэвеллу только после предоплаты, наличными, по карточке — не важно! Только после предоплаты, полную сумму, из рук в руки» — единственная мысль, чувство в голове юной таксистке, даже когда она подъезжает к собственному дому.