Битвы за т... арелки

Кому принадлежит пространство?
Пространство говорения, писательства, - принадлежит Его Величеству Слову, а не сайтодержателям, которые мнят, что они-де и есть собственники слова искреннего, из глубины исходящего, но, может, и не от сердца совсем, ибо немного не распознана речь-то, а чуть приукрашена, да каплю орнаментирована.

Нет. Они, верно, мнят, что пространство слова сказанного или написанного - их. А вся чехарда с цифрами - так себе, сбоку припёку...
Айтишники же свою точку зрения имеют.
Нумерологи - свою.
Ещё и другие есть. Точки. Зрения.

И тут, нате вам, явится Он. Великий Мастер слова цифро-мерного, который умеет говорить равно и на "цыфрочке" и на (хм!)... "БУ-БУ-БУ" (утрирую).

Придёт и ручкой по столу с невидимым пировальным пирогом - "хрясь!". И подскочили все блюдечки и тарелища. У кого - блюдце подскочило, у кого - огромное десертное блюдо, а у иного и фамильная тарелка 18 века с веньетками. Да... А тут - "хрясь!" - и попадали, разбились, зазвенели, раскрошились... Кто за столом сидел, все попритихли, друг на друга смотрят...

И - началось.

-Это моя черепушечка! А ну верни!
- А-а-а... Чего захотел. Она на моей половиночке уже покоится. Прилетела по воле ударной волны ко мне. Моя! Не отдам! Тем более, очень по цвету подходит...
- Да где же подходит-то? Смотри лучше!

(Особенно отличились трое господ пирующих: Харя, Нищий и Лёвушка. Такие у них кликухи были тюремные, въедливые и отражающие суть, как всегда).

- Дурачьё! Сейчас хозяйка дубового стола придёт! Не поздоровится всем! Всё отберёт! Молчите сидите!
- Ей, какие ж вы! А я вот руками есть научился! На вот, мою черепушку, горемычный! Я уж руками...
- Батюшка, как же? У меня простая тарелочка было, глиняная. А у вас вон какая черепушка! Знаменитого фарфора!
А давайте я вам достану вон тот кусочек пирожка на неё, а?

    Тут и новое блюдо принесли. Бананы. И уже не каждому нужны были и тарелка, нож и вилка, чтобы есть сие... И все помирились потихоньку на почве животности и голодности. Один только, во главе, ел с целого, чудом сохранившегося, блюда, вселяя в каждого надежду, что он может когда-нибудь поесть тоже из целого своего собственного, или созданного совместными усилиями, или родного, воссозданного, "блюдца". Но ел каждый то же, что и все. Банан.

Ссылка на вспомнившуюся песню:

https://youtu.be/5N8Vr-oIzvo


(и т.д.)