Не умереть

Выбираясь из коридора затмений, словно на коротеньком поводке, оглядываясь на свои тени, он идет к знакомой реке.
Нащупывает дорогу, носом ловит смешанный запах - огня, черемухи и сандала,
Оцарапаны ноги о вечность,
Да и той, будто и не бывало.
Словно под ребром никогда не саднило
Не тянуло обратно, в хлев,
И звезда никогда не сияла,
И терновый не жал венец.

Злого века ведет дорога из разбитого кирпича, и он слышит, как кличут бога, проклиная его палача.
Расступаются горы горя, выжигают глаза слезы, прорастают в детях осколки, в душах съежившись до занозы.
Он не знает, кому молиться, ему кажется он оглох, ему кажется, что он умер на одной из тысяч голгоф.
Что тогда была репетиция, а сейчас наживую, с кровью, и ничто никогда не сравнится с выгрызающей сердце болью.
И за ним на полусогнутых, два свидетеля - голодные псы.
На блохастых хвостах несущие столь неявный признак весны.
Он зачем-то им улыбается, достаёт из мешка хлеб. Но им хочется мяса и лаяться, подбирая за смертью снедь.

Он ее никогда не узнает, ни тогда, ни сейчас, ни потом. Просто помнит, как она прибивает гвоздями, да увесистым молотком.

У него на лице веснушки, отблеск солнца в глазах, волосы - проволоки медь.
Он бредет вдоль реки знакомой, чтобы снова не умереть.