Любовь и фасоль

Ещё немного мистики.

Давно, лет пятнадцать назад, занесло меня в небольшое село по иссык-кульской трассе. Название у села такое... революционное. Земляки поймут.

Привёз меня туда один старинный знакомый. Между прочим, кандидат экономических наук. Это – к тому, что человек образованный, никогда не верящий ни в какие бабкины сказки. Знал, что и я не верю. И предложил провести журналистский эксперимент. Он, дескать, покажет мне весьма интересную женщину. А там уж я сама решу, разоблачать ли в очередной статье её мошеннические действия – или писать нечто под рубрикой “За гранью”.

Женщина, к которой мы направлялись, по национальности турчанка. Лет ей в ту пору было, по-моему, около пятидесяти. Занималась она гаданием на бобах... Честное слово, до сих пор не знаю, как выглядят настоящие бобы и в чём их отличие от фасоли. По мне, так гадала она на обыкновенных фасолинах, коих было у неё в специальном мешочке штук двадцать. ВысыпАла она их перед собой на стол, предварительно задав внутри себя какой-то вопрос, - и бобы (то есть фасолины) давали ей полный расклад и разбор полётов...

Впрочем, обо всём по порядку. Пока ехали (от Бишкека – километров шестьдесят), проводник рассказывал мне всё, что знает об этой гадалке. Вводил, так сказать, в курс дела. Поведал, например, как сам он однажды стал свидетелем такого случая. Пришла к гадалке молодая односельчанка с фотографией отца и просьбой излечить его от беспробудного пьянства. Гадалка глянула на фото: “От чего, говоришь, ты лечить его собралась? Поздновато спохватилась: вам самое время к похоронам готовиться”.

И точно. На следующий день мужик скончался.

Случай меня не особо впечатлил. Тогда провожатый стал рассказывать ещё что-то, что совсем уж не походило на правду...

- Стоп. Сама разберусь.

- Ну сама так сама. Молчу.

И действительно молчал до конца пути.

- Хочешь, я и тебе погадаю? – так встретила меня турчанка (назовём её Фатима, тем более что я действительно не помню её имени). – Вижу ведь, что не веришь. Давай погадаю, а дальше делай выводы.

- А ничего, что... – я обвела глазами полный двор страждущих, дожидавшихся своей очереди на приём.

- Успею!

Фасолины высыпались на низенький столик. Изобразили какой-то причудливый узор. Одни легли кучкой, другие – по одиночке. На минуту мне показалось, что я в состоянии вывести эту Фатиму на чистую воду.

- Вот эта кривая и щербатая, - говорю, - наверняка предвещает болезнь или ещё какую-нибудь неприятность. Видите – я тоже гадать умею.
Фатима посмотрела строго: “Ошибаешься. Тут надо смотреть, какое у неё окружение, каким боком она повернулась. Да и на гадаемого надо внимание обращать”.

“Гадаемая” в данном случае, видимо, я...

Кое-что она рассказала о моей прошлой жизни. Врать не буду: совпадений – процентов семьдесят пять. Потом “увидела”, что я – мать-одиночка, хотя и с хорошей работой и вообще вроде бы ни в чём не нуждаюсь.

- Замуж выйдешь. Не в этом году и не в следующем. Нескоро. Муж будет другой веры.

За мной тогда пытался ухаживать некий милицейский подполковник по имени Алибек. Неплохой в целом человек, но как мужчину я его не воспринимала. Неужели, пронеслось в голове, он таки своего добьётся? И тут же успокоилась: чушь это всё. Мало ли что тут тебе сейчас наговорят!..

Прошло лет шесть.О визите к Фатиме я напрочь забыла. Только, наверное, где-то глубоко в подсознании застряли слова про иноверца. Иначе откуда бы они потом вылезли?

Мужчина, пытавшийся со мной познакомиться в кофейне, выглядел стопроцентным европейцем. Он должен был представиться каким-нибудь Александром или Николаем... Но он сказал: “Ренат”.

- Татарин? – щёлкнуло что-то в мозгу.

- А вы что-то имеете против татар? – слегка обиделся он.

- Ни в коем случае. Мусульманин?

- Ну, в общем, да... По рождению. Без фанатизма. В мечеть не хожу, свинину ем...

- Значит, такой же мусульманин, как я – православная... Но всё равно ведь по факту вера другая!

В конце июля отметим восьмилетие супружества. Жестяная свадьба. Жесть, одним словом...