Новоселье

Грязь вокруг, берёзы и ухабы,
Серым прошлогоднее жнивьё.
- Краше нет российской нашей бабы,
Обживаю новое жильё,
- говорил художник, пялясь в небо,
А писатель слушал и внимал.
- Представляешь, здесь ни разу не был,
Городок, по сути, мил и мал.
Пыль веков и ржа на старых крышах,
И вода, смотри, кругом вода.
Что-то однозначно тут напишешь,
Согласись, ну, божья благодать.
Благодать прошла степенно мимо.
Коромысло, вёдра, важно – грудь!
- Несомненно, несомненно мило,
- закивал писатель, - эта грусть,
Что копилась внутренне веками,
Здесь витает. Хочется творить.
Грудь потрогать этими руками
Родины, и с нею до зари
Обниматься, слушать. Краше нету.
Остаюсь. Творить. Писать. Писать.
Свежий воздух. Скоро, кстати, лето.
По утрам кукушки и роса.
- Это надо срочно бы отметить,
Слева магазин. Нам хватит три?
Все знакомо, в красно-белом цвете.
Стартовал привычный алкотрип.
Бог смотрел с прищуром с колокольни.
Улица, река и старый мост.
Не любовный и не треугольник.
Двое там, внизу, пошли вразнос.
Печь топилась, дом кряхтел натужно,
Словно кашлял, выпуская дым.
Двое в нем похрапывали дружно.
Остальное было до звезды.