Домой

Ты идешь по маковому полю, солнечные лучи падают на твои оголенные руки, согревая их долгожданным теплом. Тебе очень непривычно видеть красные цветы, ведь в последние несколько лет ты видел лишь красную кровь. В памяти навсегда остались картины тех страшных дней, когда совсем молодые парни плечом к плечу шли на верную смерть. Ты помнишь те горькие слезы и крик отчаяния, когда на землю замертво упал твой товарищ. Кровавые воспоминания, как лезвия, режут твое и без того израненное сердце. В голове до сих пор звучит срывающийся голос той маленькой девочки, которая сидела на коленях возле убитой матери и пыталась докричаться до нее. Ты подошёл к ней, и она посмотрела на тебя глазами, полными страха и боли; от этого взгляда тебя бросило в дрожь.
 
Теперь перед глазами возникла сожженная дотла деревня, детские игрушки, лежащие на земле и засыпанные пеплом. Ты вспомнил мальчишку, что стоял возле тебя и уверенно сжимал в маленьких ручках винтовку. И ты вспомнил, как нашел его мертвым.
В памяти остался каждый день, каждая минута той страшной войны, что вселяла в людей страх, врывалась в семьи и оставляла лишь боль.

Ты идешь по маковому полю с винтовкой наперевес, но патроны давно уж кончились. И если кто-то спросит, куда ты направляешься, по твоей щеке пробежит слеза, и ты ответишь шепотом: "Домой".

01.12.2017