Postтравматическое

Я не могу сочинять длинные романы или повести.  Пыталась,  но меня затягивает в бесконечные диалоги,  я путаюсь в именах и родственных связах,  в конце-концов, мой энтузиазм быстро глохнет
У меня есть несколько эпичных идей, но я не знаю как их реализовать, и пока они сидят в моей голове, интересуясь, ну ты как, Ксения, когда ты уже выпустишь нас в мир.
Для написания историй есть три пути
Первый,  материальная зацепка,  парочка в метро,  переплетеные руки, слезы ребенка, кошка во дворе,  толстая и полосатая,  похожая на барыню.  Твой глаз их цепляет,  и потом может родиться что-то
Второй,  сны или просто идеи.  Когда все сделали за тебя, бери и пиши.
Третий,чаще всего провальный, когда ты вымучиваешь из себя то, что не идет само. Вот думаешь, напишу как я про небесных котов, идея то хорошая, а что писать неясно. Что за коты, откуда коты, что они делают на небе, что там с ними происходит вообще. Намурликивают ли они сны или намывают деньги, вылизываясь, или наборот ждут у ворот рая, по кошачьи оценивая, хороший ли человек. Так вот идея есть,  реализации пока нет.
Это история о молодом вдовце, который перед самым новым годом теряет жену. Грубо говоря, она выскакивает из дома за хлебом и ее насмерть сбивает машина. А у них дома готовились к новому году, игрушки,  предвкушение праздника и подарки.
И вот он,  этот вдовец, полностью раздавлен.  Убит горем и может только лежать лицом к стене.  Когда молодой вдовец возвращается с похорон,  где его обвиняли ее родители  крича за каким хреном ты ее отпустил одну в темноту, почему умерла она, а не ты, он обнаруживает, что курьер доставил последние картины, купленные перед смертью женой. Сил, чтобы искать куда вернуть нет, и даже не донести их до помойки. И он пока оставляет их,  решая собраться с силами,  и что-то придумать,  видеть их больно,  но одновременно он не может избавиться от них,  потому что картины покупала его жена. И вот в новогоднюю ночь в пустом доме,  когда за окном слышны радость и ликование, мужчина начинает с картинами разговаривать.  Сначала это крики боли,  несправедливость,  ярость,  ненависть к миру,  к богу, желание умереть, он ненавидит жену,  которая решила срезать путь до магазина через темный двор,  ненавидит себя,  что не пошел с ней или вместо нее,  потому что заканчивал срочный проект.
А потом днем за днем,  на смену ярости приходит грусть,  он вспоминает, как им было хорошо днями,  путешествовать,  веселиться,  вспоминает о том,  как им было хорошо ночами.  И за этим рождается история любви,  которая закончилась так трагически.
Дорогая моя,  любимая.  Никогда больше мне не увидеть тебя,  никогда больше не прикоснуться к тебе,  мое сердце разбито на миллион частей, я бы умер за тебя, я бы умер вместо тебя, ты моя печаль,  ты мое горе, твое имя на моих губах,  ты живешь в моем дыхании,  в моей крови,  моя любимая, моя ненаглядная. Все неважно без тебя, все невозможно без тебя, ты это я, и я это ты. Я верю,  что мы встретимся и ты будешь меня ждать в старом саду под старой вишней, твоей ровесницей, на даче у бабушки.  Чудовищно,  бабушка жива,  а тебя нет.
И так день за днем,  его грусть светлеет,  он вспоминает смешные истории,  много плачет,  говорит с женой,  смотря на картины.  Рассказывает ей о том  что не успел сказать. И как боль и ненависть трансформируются в оду любви.  В оду того,  что не ушло, не исчезло, в то  что по прежнему живет в нем. В конце он прощает жену, себя, обстоятельства, и примиряется с тем, что жизнь изменилась, но выбора кроме как жить дальше нет
И постепенно он возвращается к какой-то жизни, пока самой простой, но это уже шаг вперед. Я плакала и о себе и о них,  моих несчастных так глупо разделенных любимых.
Но его история окончилась хорошо, он смог переступить самое страшное и увидеть рассвет. В конце книги в моей голове, он приходит на крышу куда они приходили вдвоем, с ее любимой кружкой, и ее любимым пледом, сидит и смотрит на рассвет. А за его спиной стоит ангел с лицом его жены и улыбается. Конец